Sayaka Murata oferece-nos, em Uma Questão de Conveniência, um retrato incomum e provocador da sociedade japonesa contemporânea, visto através dos olhos de uma protagonista que recusa seguir os padrões sociais estabelecidos. Este breve romance, apesar da sua aparente simplicidade, revela-se profundamente crítico e inquietante, levantando questões sobre identidade, normalidade e conformismo social.

A protagonista, Keiko Furukura, é uma mulher de 36 anos que trabalha há dezoito anos numa konbini (loja de conveniência). A escolha deste ambiente como palco central da narrativa não é casual: a loja é uma metáfora do funcionamento padronizado da sociedade japonesa — rotineiro, impessoal, mas funcional. A monotonia inicial da narrativa reflete deliberadamente a rotina obsessiva de Keiko, cujo mundo está meticulosamente estruturado em torno das regras e ritmos da loja. Esta secção do livro pode parecer estagnada a nós, leitores ocidentais, pouco habituados à valorização da repetição e da contenção emocional que caracterizam certos aspetos da cultura japonesa.

Contudo, o verdadeiro impacto da obra emerge quando Shiraha, um ex-colega socialmente marginalizado, entra em cena. A decisão de Keiko de o acolher em sua casa marca uma rutura na aparente estagnação da narrativa. Não por uma súbita transformação da protagonista, mas porque esta mudança revela com clareza a hipocrisia e a violência simbólica das expetativas sociais. A relação entre Keiko e Shiraha, longe de ser romântica ou mesmo amistosa, é uma aliança estratégica que ironiza as pressões exercidas sobre o indivíduo para se “normalizar” — casar, ter um emprego “aceitável”, e conformar-se com o que a sociedade considera sucesso ou maturidade.

A partir deste ponto, o livro ganha em intensidade e complexidade. O leitor passa a perceber que o verdadeiro conflito não é entre Keiko e o mundo exterior, mas entre a sua autenticidade e a necessidade de parecer “funcional” aos olhos dos outros. A prosa contida de Murata, quase minimalista, reforça esse contraste entre o absurdo social e a lógica interna da personagem, que, embora vista como “anormal”, vive em coerência com os seus próprios valores.

No final, Murata não oferece uma solução ou redenção tradicional. Em vez disso, reafirma a singularidade da protagonista e desafia-nos a reconsiderar o que significa “viver bem”. A aparente simplicidade da história mascara uma crítica feroz ao conformismo e à opressão das normas sociais, que se fazem sentir tanto no Japão como em muitas outras culturas.

Este livro foi promovido como um thriller psicológico ambientado no mundo do surf, mas, para muitos leitores – como no meu caso – a obra não cumpre inteiramente a promessa de tensão e mistério típicos do género. Ao esperar um verdadeiro thriller, é natural sentir frustração ao deparar-se com uma narrativa que se aproxima mais do drama de grupo do que do suspense psicológico. Embora haja elementos de mistério, eles são diluídos num ambiente onde o surf e as relações interpessoais tomam demasiado protagonismo. A adrenalina do desporto substitui a tensão narrativa – o que, para um thriller, é, a meu ver, insuficiente.

O enredo gira em torno de um grupo isolado numa baía australiana, onde há segredos e mortes a esclarecer. No entanto, a narrativa tende a estagnar, com longas passagens dedicadas à rotina do surf, o que compromete o ritmo e diminui o suspense. A construção do mistério é previsível em certos pontos, e o clímax pode parecer forçado ou pouco merecido.

Um dos maiores pontos fracos que identifico é a falta de profundidade das personagens. São jovens com um espírito pseudo-rebelde, que vivem à margem da sociedade, mas sem que se explore verdadeiramente o “porquê” dessas escolhas. As motivações são rasas e muitas vezes incoerentes, tornando difícil criar empatia ou sequer interesse genuíno. O grupo criado na Austrália parece artificial, como se reunido apenas para servir ao enredo, sem verosimilhança psicológica ou social.