Histórias Soltas Presas Dentro de Mim

O'Farrel, Maggie (2025). A Primeira Mão Que Segurou a Minha. Lisboa: Relógio D'Água.

Tradução: Inês Dias

N.º de páginas: 344

Início da leitura: 22/09/2026

Fim da leitura: 25/09/2026

**SINOPSE WOOK**

"Quando o sofisticado Innes Kent aparece à sua porta, Lexie Sinclair percebe que não pode esperar mais para começar a viver e decide partir para Londres, onde, no coração da cena artística de Soho na década de 1950, constrói uma nova vida.

Anos depois, Elina e Ted estão a lidar com o nascimento do primeiro filho. Ela luta para conciliar as exigências da maternidade com a sua vida artística, enquanto Ted é assombrado por memórias da sua infância que não coincidem com as histórias contadas pelos pais.

À medida que Ted começa a procurar respostas, é revelado um retrato de duas mulheres — separadas por cinquenta anos mas ligadas de formas que nenhuma poderia ter previsto."

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Em A Primeira Mão Que Segurou a Minha, Maggie O’Farrell constrói uma narrativa assente em duas histórias separadas no tempo, que avançam em paralelo até se aproximarem de forma subtil e reveladora. A autora não tem pressa em explicar as ligações entre as personagens ou em esclarecer todas as perguntas que vai deixando pelo caminho.

Em Londres, nos anos 1950, acompanhamos Lexie, uma jovem que deixa para trás a terra onde cresceu e parte em busca de uma vida mais ampla. Na capital, encontra um mundo muito diferente daquele que conhecia e começa a afirmar-se profissionalmente como jornalista e crítica de arte. A sua trajetória é também a de uma mulher que procura conquistar independência num contexto em que as expetativas sociais ainda lhe impõem limites bastante definidos. O’Farrell acompanha essa transformação com atenção aos pequenos gestos, às relações e às escolhas que, aparentemente insignificantes, acabam por determinar o rumo de uma vida.

Décadas depois, a narrativa conduz-nos até Ted e Elina. A chegada do primeiro filho, que poderia representar apenas um momento de felicidade e renovação, surge marcada por um parto traumático e pelas consequências físicas e emocionais que este deixa em Elina. Enquanto ela tenta recuperar e adaptar-se à maternidade, Ted vê regressar memórias fragmentadas de uma infância que julgava distante. Há nele uma sensação persistente de ausência e de estranheza, relacionada com um passado sobre o qual pouco consegue ou quer falar.

É interessante perceber como as duas histórias, apesar de muito diferentes à superfície, são atravessadas por questões semelhantes: a maternidade, a identidade, a memória, a passagem do tempo e a forma como acontecimentos do passado podem continuar a influenciar vidas muito depois de terem acontecido. O corpo e a memória assumem, aliás, um papel particularmente importante no romance.

A autora revela também uma especial atenção à experiência feminina. Lexie e Elina pertencem a épocas distintas e enfrentam circunstâncias muito diferentes, mas ambas procuram encontrar o seu lugar num mundo que, de maneiras diversas, lhes impõe determinadas expetativas. A maternidade não é apresentada de forma idealizada, e a recuperação de Elina depois do parto é tratada com uma dimensão física e emocional que confere ao romance uma particular intensidade.

Um dos aspetos mais conseguidos do livro é precisamente a forma como O’Farrell trabalha o mistério sem transformar a narrativa num simples exercício de suspense. Existem perguntas que se acumulam e pequenas pistas que vão adquirindo significado à medida que avançamos, mas o interesse do romance não depende apenas de descobrir como as histórias se relacionam. O percurso das personagens é, por si só, suficientemente rico para sustentar a leitura.

O ritmo é, quanto a mim, deliberadamente pausado, sobretudo porque a autora privilegia a construção das personagens e a atmosfera em detrimento de uma sucessão rápida de acontecimentos. Há momentos em que essa opção pode exigir alguma paciência, mas acaba por ser coerente com uma história em que o essencial está muitas vezes nas emoções, nas lembranças e naquilo que permanece por dizer.

Talbot, Bryan (2016). A História de um Rato Mau. Lisboa: Levoir.

Tradução: Pedro Vieira de Moura

N.º de páginas: 136

Início da leitura: 22/09/2026

Fim da leitura: 23/09/2026

**SINOPSE WOOK**

"Bryan Talbot é um dos grandes autores britânicos. Iniciou a sua carreira nos comics underground, quando ainda estudava no liceu. Depois de colaborar em várias revistas inglesas de BD, tem trabalhado também para o mercado americano, ilustrando histórias para as mais emblemáticas séries de comics, como "The Sandman", "Hellblazer" ou "Fables". É igualmente um argumentista conceituado e criador de duas grandes séries, «Luther Arkwright» e «Grandville». "A História de um Rato Mau" é considerado o seu melhor livro. Helen Potter, uma jovem vítima de abuso sexual, empreende uma viagem de descoberta pela Inglaterra, seguindo os passos da célebre autora de livros infantis, Beatrix Potter, na esperança de reencontrar a paz...neste diálogo entre duas épocas e duas Potter, Helen irá descobrir a verdadeira força interior com que confrontará os seus demónios pessoais, numa história de heroísmo e coragem."

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A História de um Rato Mau, de Bryan Talbot, é uma uma novela gráfica que aborda temas muito duros, mas que encontra na sensibilidade e na contenção uma forma de lhes dar voz, sem nunca perder de vista a humanidade da sua protagonista.
Helen Potter, uma adolescente de dezasseis anos, vive nas ruas de Londres, acompanhada pelo seu rato de estimação. Marcada por uma infância traumática, em que os abusos sexuais perpetrados pelo pai se cruzam com a indiferença da mãe, Helen carrega consigo feridas que condicionam a forma como olha para si própria e para o mundo. Sem um lugar a que possa verdadeiramente chamar casa, procura, através de uma viagem por Inglaterra, encontrar algum sentido para a sua existência e uma forma de escapar à dor que a acompanha.
A viagem de Helen segue os passos de Beatrix Potter, autora que assume um significado particular nesta narrativa. Mais do que uma deslocação física, este percurso representa uma tentativa de reencontro consigo própria, de recuperação de alguma esperança e de descoberta de um lugar onde possa sentir-se segura. A referência a Beatrix Potter estabelece também um contraste significativo entre o universo associado à infância e a realidade de uma jovem a quem foi negada a segurança e a proteção que deveriam fazer parte dessa etapa da vida.
Um dos aspetos mais marcantes desta novela gráfica é a forma como Bryan Talbot aborda as consequências do abuso e da negligência. Helen não é apenas uma personagem que procura sobreviver às circunstâncias em que se encontra; é alguém que luta contra as marcas de um passado que continua a interferir no seu presente e que, em determinados momentos, torna difícil imaginar um futuro. A ideia de suicídio acompanha-a como expressão de um sofrimento atroz, tornando ainda mais delicado o caminho que terá de percorrer.
A dureza daquilo que Helen viveu está presente, mas o centro da narrativa é a própria jovem: os seus medos, as suas fragilidades, a sua necessidade de afeto e a possibilidade, ainda que incerta, de voltar a acreditar na vida. É essa atenção à dimensão humana da personagem que confere à obra uma força particular.
Também o rato que acompanha Helen merece destaque. Num mundo em que tantas das relações humanas falharam, este pequeno companheiro representa uma presença constante, uma ligação afetiva e uma forma de companhia que não exige explicações. A sua presença acrescenta uma dimensão de ternura à narrativa e reforça a solidão da protagonista.
A escolha da novela gráfica revela-se particularmente adequada a esta história. A combinação entre texto e imagem permite transmitir emoções e estados de espírito que nem sempre precisam de ser verbalizados. Os silêncios, os espaços e a expressão das personagens contribuem para a construção de uma atmosfera que acompanha a experiência de Helen e dá ao leitor tempo para assimilar aquilo que lhe é mostrado.
Aquilo que mais me parece relevante nesta obra é a forma como nos leva a olhar para uma jovem que, apesar de tudo o que sofreu, não se reduz à sua condição de vítima. Helen é uma personagem vulnerável, mas também alguém que procura uma saída, que tenta encontrar um lugar no mundo e que, mesmo perante a possibilidade de desistir, continua a avançar.

Tremayne, S.K. (2016). A Criança de Fogo. Amadora: Topseller.

Tradução: Miguel Martins

N.º de páginas: 352

Início da leitura: 20/09/2026

Fim da leitura: 22/09/2026

**SINOPSE WOOK**

"Quando Rachel se casa com David, tudo parece encaixar-se. Ao mudar-se de uma vida de mãe solteira para a bela mansão Carnhallow na Cornualha, ela ganha riqueza, amor e até um irmão para a sua filha, Millie. É então que o seu enteado, Jamie, faz uma previsão assustadora, e a vida perfeita de Rachel começa a desmoronar-se. Assombrada pelo fantasma da falecida mulher de David, a mãe de Jamie, e à medida que suspeita que a morte daquela não tenha sido suicídio, Rachel começa a temer que as palavras do enteado se tornem realidade: «Irás morrer no Natal»."

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A Criança de Fogo, de S. K. Tremayne, foi um thriller que iniciei com bastante expetativa e que, desde as primeiras páginas, conseguiu despertar a minha curiosidade. A narrativa envolve-nos rapidamente numa atmosfera de mistério e inquietação, criando aquela necessidade de continuar a ler, sempre na esperança de descobrir o que se esconde por detrás dos acontecimentos.
O autor demonstra uma boa capacidade para construir suspense e manter o leitor preso à história. Existe, desde cedo, uma sensação de desconforto que atravessa a narrativa e que contribui para alimentar a curiosidade. A pouco e pouco, vamos sendo envolvidos numa sucessão de dúvidas e suspeitas, numa leitura que se revela bastante viciante, sobretudo na primeira parte.
Um dos aspetos que mais contribuiu para o meu envolvimento com o livro foi precisamente essa capacidade de manter a tensão narrativa. Tremayne sabe dosear a informação, lançar pistas e criar uma atmosfera de permanente incerteza, levando-nos a questionar aquilo que julgávamos compreender. É um daqueles thrillers em que sentimos vontade de avançar mais um capítulo, na esperança de encontrar respostas para as perguntas que vão surgindo.
Contudo, apesar de ter mantido o meu interesse durante grande parte da leitura, senti que a narrativa começou a perder alguma da sua força já próximo do último quarto do livro. O que até então me parecia uma história bem conduzida, acabou por tomar um rumo que não me convenceu inteiramente.
Confesso que não gostei tanto do desfecho. Na minha perspetiva, a resolução dos acontecimentos torna-se demasiado rebuscada e acaba por comprometer, em certa medida, a credibilidade da história. A sucessão de explicações e revelações parece afastar-se da consistência que eu esperava encontrar, deixando a sensação de que o autor procurou surpreender o leitor a qualquer custo. E, embora um thriller possa naturalmente recorrer a reviravoltas inesperadas, considero que estas funcionam melhor quando permanecem coerentes com aquilo que foi sendo construído ao longo da narrativa.

Ginzburg, Natalia (2019). Léxico Familiar. Lisboa: Relógio D'Água.

Tradução: (do italiano) Miguel Serras Pereira

N.º de páginas: 200

Início da leitura: 16/09/2026

Fim da leitura: 19/09/2026

**SINOPSE WOOK**

"Léxico Familiar é o principal livro de Natalia Ginzburg e um clássico da literatura italiana contemporânea. A narrativa acompanha a vida dos Levi, que viveram em Turim entre 1930 e 1950, período em que se assiste à ascensão do fascismo, à Segunda Guerra Mundial e aos acontecimentos que se lhe seguiram.

Natalia, uma das filhas do professor Levi, foi testemunha dos momentos íntimos da família e dessa conversa entre pais e irmãos que se converteu num idioma secreto. Nesta narrativa de pendor autobiográfico, os acontecimentos quotidianos misturam-se com reflexões que mantêm toda a atualidade.

O livro venceu em 1963 o Prémio Strega."

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Em Léxico Familiar, Natalia Ginzburg revisita a história da sua família, recuperando memórias, episódios e personagens que fizeram parte da sua vida. Mais do que uma narrativa autobiográfica convencional, a obra é um retrato íntimo de uma família muito própria, cuja identidade se constrói não apenas através das experiências partilhadas, mas também das palavras, expressões e frases que, repetidas ao longo dos anos, acabam por adquirir um significado exclusivo para quem delas faz parte.
Uma das características que mais me chamou a atenção foi a aparente distanciação da autora relativamente aos acontecimentos que narra. Existe uma contenção na forma como apresenta as personagens e relata os episódios familiares, como se a narradora procurasse observar o passado com um olhar quase documental, sem se deixar dominar pela emoção ou pela tentação de interpretar excessivamente aquilo que recorda. A escrita é despojada, pouco dada a sentimentalismos e essa opção confere à narrativa uma particular sobriedade.
Natalia Ginzburg não parece interessada em construir uma memória idealizada da família, nem em transformar as recordações numa sucessão de momentos especialmente comoventes. Pelo contrário, apresenta os acontecimentos com uma naturalidade que, em determinados momentos, pode até criar alguma distância entre o leitor e as personagens. É como se a autora nos permitisse observar aquela família a partir de um lugar discreto, sem procurar impor-nos uma determinada leitura dos seus comportamentos ou sentimentos.
No entanto, à medida que entramos na história, essa distância inicial vai adquirindo outros contornos. Por detrás da aparente neutralidade da narração, começam a surgir os afetos, as cumplicidades, os conflitos e as pequenas particularidades que tornam aquela família tão singular. A emoção não é declarada, nem sublinhada pela autora; vai-se revelando de forma subtil, através dos gestos, dos episódios quotidianos e, sobretudo, da linguagem que une aquelas pessoas.
É precisamente no léxico familiar que reside uma das maiores riquezas desta obra. As expressões, as frases repetidas vezes sem conta e as palavras que atravessam gerações tornam-se uma espécie de código íntimo, reconhecível apenas por aqueles que partilham a mesma história. São palavras que, fora daquele contexto, poderiam parecer banais ou até desprovidas de sentido, mas que, dentro da família, transportam memórias, sentimentos e uma identidade comum.
Este léxico não é apenas um elemento curioso da narrativa. É, na verdade, o fio condutor que permite à autora reconstruir o passado e preservar a memória daqueles que fizeram parte da sua vida. As palavras tornam-se testemunhas de uma existência partilhada e revelam como a linguagem pode ser uma forma de pertença, um lugar onde a família continua a existir, mesmo quando o tempo e as circunstâncias alteram irremediavelmente as relações.

Alvarado, Mayte (2023). A Ilha. Lisboa: Levoir.

Tradução: Carlos Xavier

N.º de páginas: 152

Início e fim da leitura: 14/09/2026

**SINOPSE WOOK**

Os habitantes da Ilha vivem de acordo com uma antiga lenda: a história de um marinheiro que diz que uma grande onda chegará um dia para varrer tudo o que estiver no seu caminho e afundar as suas casas nas profundezas do oceano. As personagens que dão vida a esta história vagueiam pela paisagem nua e crua: uma rapariga que reflecte sobre os limites do seu pequeno mundo, um homem que vive com o luto após uma perda grave e um cão que parece ser o sonho vivo da lenda da ilha. Os Três Mosqueteiros!

Por entre complôs e missões perigosas, estes corajosos aventureiros vão unir-se em torno de um lema que sela a sua aliança e amizade: «Um por todos... todos por um!»

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A Ilha, de Mayte Alvarado, é uma novela gráfica que se constrói, sobretudo, através da imagem. O texto é breve, quase sempre poético, e surge como complemento de uma narrativa que não precisa de muitas palavras para criar uma atmosfera própria. É nas ilustrações, nos silêncios e naquilo que fica por dizer que a obra encontra grande parte da sua força.
A premissa é simples, mas encerra uma dimensão simbólica que se vai ampliando à medida que avançamos na leitura: aquilo que ao mar é tirado ao mar retornará. A partir desta ideia, Mayte Alvarado constrói uma narrativa profundamente ligada ao ciclo da vida, ao tempo e à inevitabilidade da transformação. O mar surge não apenas como espaço físico, mas como uma presença constante, quase intemporal, que recebe, guarda e devolve.
Existe nesta obra uma sensação permanente de passagem. Nada parece verdadeiramente definitivo e tudo se encontra sujeito a um movimento de retorno. Pessoas, objetos, memórias e acontecimentos parecem fazer parte de um ciclo maior, sobre o qual não temos controlo. É uma perspetiva que pode ser lida como uma reflexão sobre a vida e a morte, sobre a perda ou simplesmente sobre a impossibilidade de permanecermos iguais ao longo do tempo.
Talvez por isso A Ilha seja uma obra de interpretação necessariamente aberta. O que nela encontramos dependerá, em grande medida, da sensibilidade de quem a lê e das experiências que leva consigo para aquelas páginas. Uma mesma imagem poderá sugerir perda a um leitor, renascimento a outro, ou simplesmente evocar a passagem inexorável do tempo. Não há propriamente uma resposta certa, e essa ambiguidade parece ser uma das características mais interessantes da obra.
Também a ilha e o mar adquirem uma dimensão simbólica particularmente forte. A ilha pode representar isolamento, permanência ou mesmo a nossa existência individual, enquanto o mar sugere movimento, mudança e aquilo que está para além do nosso alcance. Entre os dois estabelece-se uma relação de tensão e de dependência que permite múltiplas leituras.
É uma novela gráfica que pede, por isso, uma leitura diferente daquela que fazemos de uma narrativa convencional. Não é tanto um livro para ler rapidamente e procurar compreender de imediato, mas uma obra para observar. As imagens merecem tempo e atenção, e há uma beleza particular na possibilidade de regressarmos a determinadas páginas e encontrarmos nelas significados que não tínhamos percebido numa primeira passagem.

Hanada, Nanako (2025). Confissões de Uma Livreira. Alfragide: Casa das Letras.

Tradução: Maria João Vieira

N.º de páginas: 192

Início da leitura: 13/09/2026

Fim da leitura: 15/09/2026

**SINOPSE WOOK**

"A vida de Nanako Hanada não só estagnou - bateu mesmo no fundo.

Recentemente separada do marido, vive entre camas de hotéis alugadas à hora, pequenos cafés com Internet ou no chão de livrarias. O trabalho também não está melhor — as vendas na excêntrica livraria Village Vanguard, em Tóquio, que ela gere, estão a cair a pique. à medida que a vida de Nanako se desmorona, ler livros é a única coisa que a mantém viva.

Até que se inscreve num site de encontros que oferece 30 minutos com alguém que nunca voltará a ver. Apresentando-se como uma «livreira sexy», propõe-se a recomendar o livro perfeito em troca de um encontro. no ano que se segue, Nanako conhece centenas de pessoas, algumas das quais procuram mais do que apenas um livro…

Confissões de uma Livreira é uma ode ao prazer da leitura. Oferecendo um vislumbre do mundo livreiro no Japão e do lado mais excêntrico de Tóquio, esta é uma história sobre como os livros nos ajudam a criar laços com os outros — e a reencontrarmo-nos."

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Confissões de Uma Livreira, de Nanako Hanada, é um livro sobre livros, mas sobretudo sobre pessoas. Sobre encontros, desencontros, escolhas e sobre aquele momento da vida em que somos obrigados a parar e a perguntar a nós próprios se estamos realmente onde queremos estar.
Nanako atravessa uma fase particularmente complicada da sua vida. A vida pessoal não lhe traz a estabilidade que desejaria e, profissionalmente, a livraria onde trabalha também não alcança os resultados que esperava. Ainda assim, existe uma certeza que permanece: os livros continuam a ser o seu mundo, o lugar onde encontra conforto, identidade e uma espécie de porto seguro perante as incertezas da vida.
É precisamente a partir dessa relação com os livros que surge uma ideia pouco convencional. Nanako começa a conhecer pessoas através de um site de encontros, mas, em vez de procurar simplesmente um relacionamento, propõe-se fazer-lhes algo que conhece bem: recomendar-lhes um livro. Os encontros passam, assim, a ter uma finalidade diferente. Antes de procurar a pessoa certa, Nanako parece procurar a história certa para cada pessoa.
O que poderia ser apenas uma premissa curiosa acaba por se transformar numa espécie de viagem de descoberta. Cada encontro permite-lhe conhecer personalidades diferentes, ouvir histórias, perceber desejos e fragilidades e, simultaneamente, confrontar-se consigo própria. Afinal, escolher um livro para alguém implica também tentar perceber quem essa pessoa é. E, à medida que vai conhecendo os outros, Nanako começa inevitavelmente a conhecer-se melhor.
Há algo particularmente interessante nesta ideia de utilizar os livros como uma forma de aproximação entre pessoas. Um livro pode dizer muito sobre quem o lê, mas também pode funcionar como uma porta de entrada para aquilo que nem sempre conseguimos dizer directamente. Recomendar uma leitura torna-se, neste contexto, uma forma de escutar, de observar e até de cuidar.
Aos poucos, Nanako começa a ganhar notoriedade e aquilo que inicialmente parecia ser apenas uma iniciativa pessoal assume uma dimensão inesperada. Mas o mais importante não está propriamente no reconhecimento que vai conquistando. Está na transformação que esse percurso provoca nela. A experiência leva-a a questionar o que realmente a faz feliz, aquilo de que precisa e, sobretudo, o que deseja para o futuro.
É nesta dimensão de autoconhecimento que, para mim, reside o maior interesse do livro. Confissões de Uma Livreira não apresenta uma personagem que tenha todas as respostas; apresenta alguém que está precisamente a tentar encontrá-las. E talvez seja essa incerteza que a torna tão próxima do leitor. Há fases da vida em que também nós precisamos de experimentar caminhos diferentes para percebermos aquilo que queremos conservar e aquilo que já não faz sentido levar connosco.
O livro aborda ainda, de uma forma bastante acessível, a importância de não deixarmos que uma fase menos feliz da nossa vida determine aquilo que somos ou aquilo que poderemos vir a ser. Nem sempre sabemos imediatamente qual é o caminho certo e, por vezes, é necessário sair da nossa zona de conforto para perceber que existem possibilidades que ainda não tínhamos considerado.
A relação de Nanako com os livros acaba por funcionar como o fio condutor de toda esta transformação. Eles não são apenas o seu instrumento de trabalho ou uma paixão profissional. São também uma forma de compreender os outros e de se compreender a si própria. E talvez seja essa uma das ideias mais bonitas que o livro deixa: a literatura pode aproximar pessoas, abrir conversas, despertar sentimentos e, em determinados momentos, ajudar-nos a olhar para a nossa própria vida de uma maneira diferente.

Regnaud, Jean e Bravo, Émile (2024). A Minha Mamã está na América e encontrou o Buffalo Bill. Alfragide: Edições ASA.

Tradução: Maria Rita Furtado

N.º de páginas: 120

Início da leitura: 13/09/2026

Fim da leitura: 14/09/2026

**SINOPSE WOOK**

"No arranque de um ano letivo, algures numa aula do ciclo preparatório, a professora pergunta aos alunos qual era a profissão dos seus pais.

Meu pai era chefe, mas minha mãe?

Eu não sabia nada sobre ela. Qual era o trabalho dela? O que ela parecia? Onde ela morava? Nem tão pouco sabia aonde ela andava.

Quando somos crianças, não gostamos de ser diferentes dos outros. Esta é a história de Jean Regnaud, um menino amoroso que desde cedo ficou sem mãe. Com toda a sua modéstia, a história é nos contada com ajuda do traço de Émile Bravo, onde é possível fazer as pessoas rirem sem qualquer cinismo, mas ao mesmo tempo comovê-las pela força do drama.

A não perder!"

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A Minha Mamã Está na América e Encontrou o Buffalo Bill, de Jean Regnaud e Émile Bravo, é um livro que aborda temas difíceis sem se tornar pesado. Sob a aparência de uma história simples, acompanhamos Jean, um menino que vive com uma ausência que não consegue compreender inteiramente e sobre a qual os adultos parecem não querer falar.
Jean não sabe onde está a mãe nem o que lhe aconteceu. Na escola, quando surgem perguntas sobre a família, encontra maneiras de contornar as respostas e de esconder aquilo que não sabe. É uma forma de se proteger, mas também de preservar uma realidade que criou para si próprio. Quando uma amiga, Michèle Meunier, lhe pergunta pela mãe, Jean responde que ela está a viajar. A partir daí, essa explicação ganha vida através dos postais que Michèle começa a escrever-lhe, fingindo que são enviados pela mãe a partir dos mais variados lugares.
É através deste olhar infantil que os autores conseguem abordar assuntos particularmente delicados: a ausência, o luto e a dificuldade em compreender aquilo que os adultos muitas vezes não conseguem ou não querem explicar. Nós, leitores, percebemos a dimensão daquilo que está a acontecer, mas a narrativa permanece próxima da forma como uma criança interpreta o mundo: através da imaginação, das pequenas mentiras, das brincadeiras e da necessidade de encontrar respostas para aquilo que não entende.
Um dos aspetos de que mais gostei foi precisamente essa diferença entre aquilo que Jean sabe e aquilo que nós, enquanto leitores, conseguimos perceber. A sua perspetiva é limitada, como seria natural numa criança, e é essa limitação que torna a história ainda mais tocante. Há coisas que não são ditas diretamente, mas que se tornam claras através dos gestos, dos silêncios e das situações aparentemente banais.
Também a relação entre Jean e Michèle me pareceu particularmente bonita. A amizade surge de uma forma simples e espontânea, mas acaba por assumir uma importância muito maior. Os postais que Michèle inventa são uma tentativa infantil de ajudar o amigo, de preencher uma ausência que não compreende completamente e, talvez, de lhe permitir continuar a acreditar numa mãe que está ausente. É uma demonstração de afeto que, apesar de ingénua, revela uma grande generosidade.
A novela gráfica consegue, assim, falar sobre o luto sem se centrar apenas na tristeza. Fala também sobre a amizade, sobre a imaginação como mecanismo de defesa e sobre a forma como as crianças encontram os seus próprios caminhos para lidar com situações que estão muito para além da sua capacidade de compreensão. E fá-lo com uma delicadeza que me agradou particularmente.
As ilustrações de Émile Bravo acompanham muito bem este universo. Há nelas uma aparente simplicidade que combina com o olhar infantil de Jean, mas que não impede que determinados momentos adquiram uma enorme força emocional. Texto e imagem complementam-se sem necessidade de explicar demasiado, deixando espaço para que o leitor complete aquilo que não é dito.
Gostei muito desta leitura. Pela história, naturalmente, mas sobretudo pela delicadeza com que Jean Regnaud e Émile Bravo tratam temas como o luto, a amizade e a superação dos medos.

Amorim, Filipa (2026). A Casa da Falésia. Lisboa: Penguin.

N.º de páginas: 400

Início da leitura: 10/09/2026

Fim da leitura: 13/09/2026

**SINOPSE WOOK**

"Na idílica vila de Santa Cruz, a casa da família Saavedra é um refúgio de elegância e harmonia — ou assim parece. Quando Vasco, o filho mais velho, apresenta finalmente a sua namorada Inês à família, o que deveria ser um verão de celebração transforma-se num pesadelo.

Inês, fascinada pelo mundo sofisticado dos Saavedra e pela bondade da matriarca Madalena, acredita ter encontrado o seu lugar. Mas, na segunda noite que passa na casa, Madalena é encontrada morta — um aparente suicídio que ninguém acredita ser real.

À medida que a Polícia Judiciária e uma jornalista determinada desvendam o caso, segredos enterrados começam a vir à tona. Todos têm algo a esconder. Todos são suspeitos. E Inês verá o seu amor posto à prova quando tiver de escolher entre proteger a família perfeita… ou revelar a verdade."

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Depois de ter lido A Corrente, primeiro livro de Filipa Amorim, e de não ter ficado particularmente convencida com a leitura, confesso que hesitei antes de pegar em A Casa da Falésia. Ainda assim, pareceu-me justo dar uma nova oportunidade à autora, sobretudo por se tratar do seu terceiro livro. E, neste caso, a aposta revelou-se acertada.
Senti neste romance uma evolução clara relativamente ao primeiro livro que li da autora. Algumas das características que então me tinham afastado da narrativa estão aqui bastante mais trabalhadas, dando lugar a uma história mais segura, mais equilibrada e, sobretudo, mais capaz de prender a atenção do leitor.
A Casa da Falésia parte de uma premissa interessante, que rapidamente cria um ambiente de tensão e de expetativa. A história desenvolve-se em torno de um crime e das circunstâncias que o envolvem, mas Filipa Amorim não se limita a conduzir o leitor à descoberta daquilo que aconteceu. Vai introduzindo pistas, suspeitas e diferentes possibilidades, fazendo com que a narrativa avance através de sucessivas dúvidas.
As personagens são também um dos pontos fortes do livro. São suficientemente envolventes para nos interessarmos pelo que lhes acontece e para querermos perceber até que ponto aquilo que nos é mostrado corresponde à realidade. Num thriller, esta relação com as personagens é particularmente importante: não basta existir um mistério; é necessário que o leitor tenha interesse em descobrir o que está por detrás dele. E foi precisamente isso que senti durante a leitura.
Outro aspecto de que gostei foram as reviravoltas. Algumas delas podem não surgir completamente de surpresa para um leitor mais atento, e admito que, a determinada altura, comecei a suspeitar do que poderia estar relacionado com o crime. Isso, contudo, não retirou interesse à leitura. Pelo contrário, fiquei particularmente atento à forma como a autora iria desenvolver essa possibilidade e conduzir a história até à confirmação ou não das minhas suspeitas.
Penso que essa é uma das qualidades do livro: mesmo quando o leitor consegue antecipar uma parte do caminho, continua a existir curiosidade suficiente para querer perceber de que forma a narrativa irá chegar ao destino. O suspense não depende exclusivamente de esconder a resposta, mas também da maneira como as peças vão sendo colocadas e relacionadas.
Há, naturalmente, aspetos que poderiam ser mais aprofundados e momentos em que algumas soluções me pareceram previsíveis. Mas, no conjunto, isso não teve peso suficiente para prejudicar a experiência de leitura. Encontrei um romance mais consistente do que aquele que tinha conhecido em A Corrente e, acima de tudo, encontrei uma autora que me parece ter evoluído na construção da narrativa.

Pynia, Tomeu (2017). Uma Aldeia Branca - O Bar do Barbudo. Lisboa: Levoir.

Tradução: Carlos Xavier

N.º de páginas: 96

Início da leitura: 09/09/2026

Fim da leitura: 10/09/2026

**SINOPSE WOOK**

"Este livro assinala a estreia de mais um autor espanhol na colecção Novela Gráfica, é uma obra coral, povoada de personagens com histórias para contar e que, além de Rafa, o dono do bar, e de Núria e Marga, as empregadas, inclui naturalmente os clientes do bar.

Clientes como Pantaléon, o vagabundo carregado de histórias; Eduardo Corona, o escritor argentino em busca de inspiração; Ignacio, o velho criador de pombos; Lucia, a fotógrafa de guerra: Don Nicolas, que espera (e desespera) pelas cartas do seu velho amor; o marinheiro Bernet Colóm, um Ulisses que regressa sempre a Núria, a sua Penélope, Hugo, o desenhador que não compreende a arte moderna; Kurt, o alemão de aspecto ameaçador e coração de ouro; e Fátima, a Sherazade por quem Rafa sonhou toda a vida.

Em O Bar do Barbudo contam-se histórias que sabem a sal, à brisa do mar e a uma chávena de café. É ao balcão do seu bar que Rafa, o barbudo dono, ouve as histórias que os seus clientes lhe contam, em troca de comida ou de bebida, viajando deste modo por todos os mares do mundo, sem sair da sua pequena ilha.

Com prefácio de João Miguel Lameiras é um livro muito agradável de ler, é uma história de carácter intimista, com um ritmo calmo e com espaço para a reflexão, a sugestão, a nostalgia e o humor."

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Uma Aldeia Branca – O Bar do Barbudo, de Tomeu Pinya, é um livro, cuja premissa é simples: num bar situado numa ilha mediterrânica, Rafa, conhecido como o Barbudo, recebe clientes que, em troca de uma refeição ou de uma bebida, lhe oferecem aquilo que verdadeiramente trazem consigo, as suas histórias.
Rafa quase não precisa de sair do lugar para viajar. São os outros que lhe trazem o mundo, através das memórias, experiências e fantasias que partilham ao balcão. Por ali passam personagens tão diferentes como um escritor argentino que perdeu a inspiração, uma fotógrafa de guerra, um criador de pombos ou um marinheiro, cada um carregando uma história que, de alguma forma, acrescenta uma nova paisagem àquele pequeno espaço.
É precisamente essa estrutura que torna a leitura tão particular. Não estamos perante uma narrativa que procura conduzir-nos rapidamente para um grande acontecimento ou para um desfecho surpreendente. O livro constrói-se através de encontros e de pequenas histórias, permitindo que cada personagem deixe uma marca antes de seguir o seu caminho. O bar funciona como ponto de passagem, mas também como lugar de permanência, onde vidas muito diferentes se cruzam durante o tempo suficiente para que alguma coisa seja partilhada.
A viagem que o livro propõe é, por isso, sobretudo uma viagem através das palavras e das memórias. Cada relato abre uma janela para uma realidade diferente e mostra-nos como uma pessoa pode transportar consigo mundos inteiros, mesmo quando permanece sentada no mesmo lugar. Há aqui uma ideia muito bonita de que viajar não significa necessariamente partir: por vezes, basta escutar alguém.
O ritmo da novela gráfica acompanha essa ideia. A ação desenvolve-se de forma tranquila, sem pressa, quase como uma música que se deixa ouvir ao fundo e que nos vai conduzindo de uma história para outra. É uma leitura que pede disponibilidade e alguma contemplação. Em vez de procurar constantemente prender o leitor através da tensão, Tomeu Pinya cria uma atmosfera de quietude, deixando que sejam as personagens e aquilo que têm para contar a conduzir a narrativa.
Também a própria forma da novela gráfica contribui para essa sensação. A componente visual não está apenas ao serviço das histórias, mas ajuda a construir o ambiente da ilha, do bar e das pessoas que por ali passam. Há uma simplicidade que combina com o tom da obra e que permite que os momentos de silêncio tenham tanto significado como os diálogos.