Cau, Bibbiana (2026). A Parteira. Lisboa: Editorial Presença. 

"Uma história de coragem, redenção e liberdade.

Mallena não é uma deles. Chegou a Norolani dezasseis anos antes, vinda de fora, mas, com o tempo, tornou-se um verdadeiro ponto de referência. É que Mallena é uma llevadora, uma parteira que, aplicando um saber antigo transmitido pela mãe, ajuda todas as mulheres no momento do parto, mesmo as das famílias mais humildes, sem nunca pedir nada em troca.

No entanto, tudo se desmorona em 1917, quando o marido regressa da guerra, ferido no corpo e na alma. Para pagar os tratamentos médicos de que ele necessita, Mallena exige em voz alta ao conselho municipal que o seu trabalho seja fi­nalmente remunerado. Um pedido tão justo quanto mal recebido, que altera o rumo da sua história e traz para a aldeia outra mulher, outra parteira: Angelica.

Mallena e Angelica, destinadas a ser rivais, descobrem ser duas faces da mesma moeda: unidas pelo desejo de liberdade, pela traição sofrida e pela injustiça que recai sobre as mulheres. Quando o passado regressa e a situação se torna insustentável, toda a comunidade de Norolani é forçada a exigir, pela primeira vez, verdadeira justiça.

Uma grande história no feminino que retrata, através da língua, dos aromas, da poesia e da aspereza da vida, a Sardenha do início do século XX. Uma protagonista que, guiada por uma sabedoria ancestral e pela solidariedade entre mulheres, desperta para uma nova consciência."

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A Parteira, de Bibbiana Cau, é um romance que desafia a impaciência do leitor contemporâneo, habituado a ritmos mais imediatos. Numa primeira fase, a narrativa arrasta-se, com uma ação pouco dinâmica e uma cadência que pode facilmente ser vista como monótona. A construção do ambiente e das personagens, embora cuidada, não se revela de imediato cativante, o que pode levar à tentação de abandono precoce da leitura.

Contudo, é precisamente quando surge a nova parteira na aldeia que o romance sofre uma inflexão decisiva. A partir desse momento, a história ganha densidade e vitalidade, como se finalmente encontrasse o seu verdadeiro pulso narrativo. As relações entre as personagens tornam-se mais complexas, os conflitos adensam-se e o enredo passa a desenvolver-se com uma fluidez que prende o leitor até às últimas páginas.

Este contraste entre um início mais moroso e um desenvolvimento posterior envolvente acaba por funcionar como uma espécie de prova de persistência. 

Um dos aspetos mais conseguidos da obra reside na forma como retrata as tradições e o quotidiano da comunidade. Episódios como a matança do porco, onde nada se desperdiça, são descritos com um realismo quase etnográfico, revelando um modo de vida assente na subsistência e na valorização de cada recurso. Do mesmo modo, crenças ligadas à morte, como a necessidade de deixar um prato de comida ao falecido, para que o seu espírito possa usufruir de uma última refeição, contribuem para criar uma atmosfera rica em simbolismo e profundamente enraizada na cultura local.

Particularmente marcante é também a resistência das mulheres da aldeia à chegada de uma parteira formada. A sua revolta não é apenas um gesto de rejeição do novo, mas antes uma afirmação de confiança numa figura que faz parte da memória coletiva e afetiva da comunidade, a parteira tradicional, com as suas mezinhas e saber empírico, responsável pelo nascimento de grande parte das crianças da aldeia. Este confronto entre conhecimento científico e saber popular constitui um dos eixos mais interessantes do romance, levantando questões sobre autoridade, tradição e identidade.

 Fagan, Kate (2026). As Três Vidas de Cate Kay. Lisboa: Marcador.

"Escolha do Reese’s Book Club - Janeiro de 2025

Um dos livros imperdíveis do ano, segundo a Stylist e a Cosmopolitan.

Um page-turner entre Nova Iorque e Hollywood

Cate Kay é um fenómeno: a sua trilogia tornou-se um sucesso internacional e deu origem a um aclamado filme de Hollywood. Contudo, a sua verdadeira identidade é um segredo bem guardado. Ninguém imagina que, por trás de Cate, se esconde Cass Ford; e por trás de Cass, Annie, uma rapariga de uma cidade pequena com um segredo trágico. Agora, na sua villa nas colinas de Hollywood, ela escreve as suas memórias. Pela primeira vez, decide contar o que realmente aconteceu, pondo em risco não só o anonimato, mas também a própria vida.

Um romance envolvente sobre identidade, amizade e o poder das histórias. Emotivo, surpreendente e arrebatador até à última página."

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As Três Vidas de Cate Kay, de Kate Fagan, parte de uma premissa que, à primeira vista, se revela promissora: a desconstrução identitária de uma autora de enorme sucesso que, após anos de anonimato protegido por um pseudónimo, decide confrontar o passado e assumir a sua verdadeira história. A ideia de múltiplas vidas, literais e simbólicas, sugere um romance introspetivo, possivelmente tenso, centrado na memória, na culpa e na reinvenção pessoal.

No entanto, a execução narrativa fica aquém desse potencial. A estrutura fragmentada, assente em constantes alternâncias temporais, em vez de enriquecer a compreensão da protagonista, acaba por comprometer o ritmo e a fluidez da leitura. As transições nem sempre são claras ou eficazes, o que gera uma sensação de dispersão e dificulta o meu envolvimento  com o fio condutor da narrativa.

A própria construção das personagens revela-se pouco convincente. Cate Kay, enquanto figura central, não adquire a densidade emocional que se esperaria de alguém dividido entre identidades e marcado por um passado que procura ocultar. As restantes personagens surgem, em grande medida, como acessórios funcionais à progressão do enredo, sem verdadeiro desenvolvimento ou capacidade de suscitar empatia.

A narrativa sofre ainda de uma certa monotonia, agravada por repetições temáticas e estilísticas que retiram impacto aos momentos que deveriam ser mais reveladores. A promessa de um desenlace surpreendente ou de uma revelação transformadora não se concretiza, deixando uma sensação de estagnação ao longo da leitura.

Almada, Selva (2026). O Vento Que Arrasa. Afragide: Publicações Dom Quixote. 

"A chegada de um pregador e da sua filha à oficina de um mecânico e do seu ajudante no meio de um monte da região do Chaco, sob um sol abrasador, anuncia mudanças e tempestades.

O calor sufoca no monte chaquenho. Choverá? Apeados por uma falha mecânica, o Reverendo Pearson e a sua filha Leni esperam pacientes que o Gringo Brauer e Tapioca - o rapaz que há uns anos foi deixado ao seu cuidado - possam repará-la para seguirem caminho.

Nesse cemitério de carros desmantelados e sucata agrícola, os adolescentes passam o tempo e os adultos conversam sobre as suas próprias vidas. O encontro inesperado mudará todos. Pais dos seus filhos, por sua vez filhos também, os adultos ver-se-ão confrontados com as suas crenças e passados, uma forma de se prepararem para o que há de vir.

Romance imprescindível, vencedor do First Book Award no Festival Internacional do Livro de Edimburgo de 2019, O Vento que Arrasa converteu imediatamente Selva Almada numa voz poderosa e nova que projetou a sua singularidade em toda a literatura argentina."

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 Isaac, Maria (2025). As Histórias Que Nos Matam. Porto: Porto Editora.

 Quinn, Kate (2019). A Rede de Alice. Porto: Porto Editora.

D'Alte, Miguel (2024).  A Origem dos Dias. Lisboa: Suma das Letras.

A Origem dos Dias, de Miguel D'Alte, constrói-se como um romance de procura  de identidade, de sentido e, sobretudo, de reconciliação com o passado. No centro da narrativa está Tomás Franco, um homem que aspira a tornar-se escritor e que decide mudar-se para o Porto numa tentativa de escapar aos seus próprios demónios. A perda da irmã, o silêncio e as ambiguidades em torno da história do avô, e um persistente bloqueio criativo formam o núcleo das inquietações que o acompanham ao longo do livro.

A figura do avô, Pierre Lacroix, surge como uma presença simultaneamente luminosa e enigmática. Refugiado em Portugal depois de fugir de França durante a Segunda Guerra Mundial, Lacroix terá sido um escritor de grande talento, mas também alguém marcado por uma aura de marginalidade literária, um “escritor maldito”, devido a textos que terão provocado desconforto ou incompreensão. Para Tomás, porém, o avô permanece sobretudo como uma memória afetiva e inspiradora: é nele que reconhece a origem do seu próprio desejo de escrever. A investigação sobre a vida e o destino de Lacroix torna-se, assim, mais do que uma curiosidade familiar; transforma-se numa tentativa de compreender a própria herança emocional e criativa.

O romance acompanha esse percurso de procura através de deslocações, encontros e episódios que vão expondo a fragilidade interior da personagem. Tomás conhece pessoas, viaja, observa o mundo à sua volta, mas não encontra respostas imediatas. Pelo contrário, o caminho é irregular e, muitas vezes, autodestrutivo: a entrega ao álcool e à droga revela a dificuldade em enfrentar o luto e as perguntas que o perseguem. Nesse sentido, o livro evita soluções fáceis e mostra que o processo de autoconhecimento raramente é linear.

Um dos aspectos mais marcantes da obra é a forma como a escrita de Miguel D’Alte se cruza constantemente com a tradição literária. As referências a outros autores e a outras obras surgem integradas na narrativa, funcionando não apenas como homenagem, mas também como parte do universo mental de Tomás. Esse diálogo permanente com a literatura reforça a ideia de que escrever é sempre conversar com aqueles que vieram antes.

Apesar do peso das memórias e das crises pessoais que atravessam a história, o romance conduz o leitor com paciência até um desfecho em que as várias linhas narrativas se vão entrelaçando. As pontas soltas encontram gradualmente o seu lugar, permitindo compreender melhor as motivações das personagens e o significado dos acontecimentos que, ao longo do livro, pareciam fragmentados.

Com uma escrita segura e frequentemente de grande intensidade, A Origem dos Dias apresenta-se como um romance introspetivo sobre a herança, o luto, o amor e a vocação literária. É uma obra que exige a atenção do leitor, mas que recompensa esse investimento com uma narrativa rica em referências e emoções contidas. No final, fica a sensação de ter acompanhado não apenas a história de um homem que procura respostas, mas também uma reflexão sobre o próprio ato de escrever. Um livro que, pela densidade da sua escrita e pela forma como fecha o círculo da narrativa, vale claramente a pena ler.

Allende, Isabel (2025). O Meu Nome é Emília Del Valle. Porto: Porto Editora.

"São Francisco, 1866. Uma freira irlandesa, abandonada após uma tórrida relação com um aristocrata chileno, dá à luz uma menina a que chama Emilia del Valle. Criada com devoção pelo seu carinhoso padrasto, Emilia tornar-se-á uma jovem autónoma e independente, que desafiará as normas sociais do seu tempo para seguir a sua verdadeira paixão: a escrita.

Com apenas 17 anos, publica o seu primeiro romance de cordel, sob pseudónimo masculino. Quando o mundo da ficção se revela incapaz de conter o seu desejo de aventura, Emilia opta pelo jornalismo. No San Francisco Examiner, conhece o talentoso Eric Whelan, com quem partirá para o Chile, para cobrir a iminente guerra civil.

À medida que a guerra se intensifica, Emilia vê-se em perigo de vida e numa encruzilhada, colocando em questão a sua identidade, as suas raízes e o seu destino.

Uma história fascinante de autodescoberta e amor de uma das contadoras de histórias mais magistrais do nosso tempo. Na senda das inspiradoras personagens femininas fortes e inspiradoras, Emilia del Valle perdurará por muito tempo no coração dos leitores."

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O romance O Meu Nome é Emilia del Valle, de Isabel Allende, insere-se na linha narrativa a que a autora já nos habituou: histórias de vida marcadas por circunstâncias históricas turbulentas, protagonizadas por mulheres determinadas que procuram afirmar a sua voz num mundo que lhes é pouco favorável.
A narrativa começa com um episódio que já anuncia o tom romanesco da história: uma noviça irlandesa envolve-se com um aristocrata chileno e dessa relação nasce Emilia del Valle. Criada pela mãe e pelo padrasto, Emilia cresce num ambiente que, apesar das suas limitações sociais e morais, lhe permite desenvolver uma personalidade curiosa, observadora e pouco conformada com o destino tradicional reservado às mulheres do seu tempo. Desde cedo revela um desejo muito claro: tornar-se escritora.

O percurso de Emilia até à escrita faz-se, contudo, por caminhos sinuosos. Numa sociedade em que o espaço literário e jornalístico é dominado por homens, começa por publicar romances populares sob um pseudónimo masculino, estratégia que lhe permite contornar as barreiras editoriais impostas ao género feminino. Mais tarde, consegue entrar no mundo do jornalismo, embora não da forma que desejaria. Num jornal local, é encarregada de escrever crónicas, um género considerado mais apropriado para uma mulher, em vez das notícias que ambicionava redigir.

É precisamente nesse espaço intermédio entre a crónica e o relato factual que a personagem se afirma. O reconhecimento do seu talento acaba por conduzi-la a uma tarefa de maior responsabilidade: cobrir a Guerra Civil chilena, deslocando-se para o campo de batalha. Este momento marca uma viragem na narrativa, pois coloca Emilia perante a violência da História e confronta o seu idealismo com a realidade dura do conflito.

Um dos pontos fortes do romance reside na construção da protagonista. Emilia é apresentada como uma mulher independente e determinada, claramente à frente do seu tempo, mas sem perder a complexidade humana que caracteriza as personagens de Allende. A autora procura equilibrar a dimensão íntima da personagem, os seus desejos, dúvidas e ambições, com o pano de fundo histórico que molda o seu percurso.

Do ponto de vista estilístico, o romance mantém a fluidez narrativa e o tom envolvente que tornaram a obra de Isabel Allende tão reconhecida. A escrita é acessível, marcada por uma forte componente narrativa e por um interesse evidente em cruzar histórias individuais com acontecimentos históricos mais vastos.

Ibañez, Isabel (2024). Onde A Biblioteca Se Esconde. Alfragide: Edições Gailivro.

**SINOPSE WOOK**

Onde a Biblioteca se Esconde, de Isabel Ibañez, foi uma leitura a que me aproximei com alguma expetativa cautelosa. Não sendo, de todo, apreciadora de fantasia, sobretudo quando a narrativa envolve magia de forma explícita, ainda assim quis acreditar que este romance me pudesse surpreender. Essa expetativa vinha, em grande parte, da experiência anterior com a autora em O Que Guarda o Rio, um livro que, apesar dos seus elementos fantásticos, conseguiu manter um equilíbrio interessante entre atmosfera, ritmo e construção narrativa.

Infelizmente, este não foi um caso semelhante. Embora a escrita de Isabel Ibañez continue a ser fluida, envolvente e fácil de acompanhar, o enredo acabou por não me convencer. Ao longo da leitura, deparei-me com uma sucessão de acontecimentos intercalados que me pareceram artificiais, quase como se servissem apenas para fazer avançar a história sem o necessário cuidado na sua integração. Essa sensação foi reforçada por incongruências temporais, com datas e sequências que não batem certo, quebrando a coerência interna da narrativa e, consequentemente, a minha imersão enquanto leitora.

Estas falhas estruturais tornaram-se difíceis de ignorar e acabaram por sobrepor-se aos aspetos positivos do livro. A promessa de uma história misteriosa e rica, ancorada num espaço tão simbólico como uma biblioteca, perdeu-se num desenvolvimento que senti pouco consistente e, por vezes, apressado. No meu caso, essa falta de solidez narrativa foi determinante para que não conseguisse apreciar plenamente a obra.