Histórias Soltas Presas Dentro de Mim

Mãe, Valter Hugo (2026). O Século dos Imbecis. Porto: Porto Editora.

N.º de páginas: 340
Início da leitura: 25/08/2026

Fim da leitura: 29/08/2026

**SINOPSE WOOK**

"A hipótese de um homem morrer de burro não seria tão controversa se não fosse evidente o fascínio que multidões revelam pela ignorância, bem mais do que pela maravilha da sabedoria e sensatez.
Atravessamos o século da informação, mas parecemos resistir ao conhecimento. Como se o lúdico e o torpe definissem afinal o propósito dos colectivos que perdem a vergonha perante a folia de não saberem nada.
Agilulfo, um marquês em tempo de República, abrilhanta quando sobe a montanha e emburrece quando desce. Por sinal, a tentação de o descer é maior do que a de o subir. A pequena vila vive em torno do estranho homem que, sem fazer mais do que cuidar de sua grande casa, está no centro dos interesses de toda a gente.
Entre o riso e o espanto, o absurdo e a mais nítida representação da esperança e da falha humana, a vida passa inteira por aqui."

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O Século dos Imbecis é uma obra de forte dimensão alegórica, construída a partir de uma crítica mordaz à superficialidade, à ignorância e à facilidade com que tantas vezes nos pronunciamos sobre tudo sem verdadeiramente conhecermos aquilo de que falamos. Valter Hugo Mãe recorre ao humor e ao absurdo para nos colocar perante uma realidade que, apesar de situada num tempo indefinido, tem uma desconcertante atualidade.
A história de Agilulfo decorre num Portugal também ela difícil de situar com precisão, algures por volta de 1910, durante a I República, numa aldeia que poderia ser qualquer aldeia portuguesa. É aí que encontramos a Malandrinha, a casa onde grande parte da ação se concentra e que acaba por adquirir uma importância muito para além da de simples cenário. A casa é quase uma personagem, com uma presença própria, e funciona como um pequeno espaço de uma sociedade que, apesar de parecer distante no tempo, reflete comportamentos que reconhecemos facilmente no presente.
É precisamente nessa indefinição temporal que reside uma das ideias mais interessantes do romance. O passado não é apresentado apenas como memória, mas como uma espécie de antecipação do futuro. Aquilo que encontramos naquele espaço rural, como a cobiça, a procura de estatuto, a ambição, o desejo de poder e a preocupação com as aparências, não pertence exclusivamente à sociedade retratada. Pelo contrário, projeta-se sobre o mundo contemporâneo e parece igualmente capaz de sobreviver no futuro.
O humor tem aqui um papel fundamental. Os neologismos e os jogos com a linguagem conferem à narrativa uma dimensão quase caricatural e fazem-nos sorrir, mas esse sorriso vem muitas vezes acompanhado da perceção de que estamos perante uma ironia bastante séria. A linguagem torna-se, assim, uma das principais ferramentas da crítica: brinca, desconcerta e exagera para nos obrigar a olhar com maior atenção para aquilo que, por ser tão familiar, já quase deixámos de questionar.
E é impossível não relacionar esta reflexão com uma das passagens mais fortes do livro, na página 234, quando o autor distingue claramente informação de conhecimento. Vivemos, efetivamente, no século da informação, mas isso não significa que sejamos necessariamente uma sociedade do conhecimento. Temos acesso a uma quantidade quase ilimitada de informação, mas isso não implica que a compreendamos, que saibamos distingui-la ou, sobretudo, que permitamos que ela transforme a nossa forma de pensar e de agir.
É uma ideia com a qual concordo inteiramente. Talvez nunca tenhamos tido tanta informação ao nosso alcance e, simultaneamente, tanta dificuldade em transformá-la em conhecimento, discernimento ou sabedoria. Opina-se sobre tudo, comenta-se tudo, reage-se imediatamente a tudo, muitas vezes sem tempo ou vontade para compreender. A necessidade de participar e de ter uma opinião parece, por vezes, sobrepor-se à necessidade de saber. E, nesse sentido, a crítica de Valter Hugo Mãe torna-se particularmente incómoda porque reconhecemos no romance comportamentos muito presentes na sociedade atual.
A frase antiga de que “o silêncio é de ouro” ganha, por isso, uma nova atualidade. Saber calar pode ser uma forma de inteligência; reconhecer que não sabemos pode ser uma forma de conhecimento. No universo criado pelo autor, porém, parece existir uma tendência contrária: mais importante do que saber é parecer que se sabe, mais importante do que compreender é opinar e, muitas vezes, mais importante do que pensar é entreter-se.
Também a cobiça e a procura incessante de poder e de estatuto são alvo dessa crítica. As personagens movimentam-se num mundo em que possuir, aparentar e subir na hierarquia social parecem constituir objetivos fundamentais. O dinheiro e a posição social tornam-se instrumentos de afirmação e, por vezes, substitutos de valores que deveriam ser muito mais importantes. Mais uma vez, aquilo que poderia ser lido como uma sátira de uma determinada época acaba por funcionar como um espelho do nosso próprio tempo.
Um dos aspetos que mais me chamou a atenção foi ainda o peso das personagens femininas. Existe uma força nelas que contrasta de forma evidente com muitas das figuras masculinas, frequentemente dominadas pela ambição, pela vaidade ou pela necessidade de afirmação. Essa diferença não parece meramente circunstancial e abre espaço para uma questão que o próprio romance deixa pairar: poderá estar nas mulheres uma possibilidade diferente de futuro? Poderá o sonho de construir uma sociedade mais digna depender precisamente daqueles que conseguem olhar para o mundo para além da obsessão pelo poder e pelo estatuto?
Não é uma leitura que procure oferecer respostas simples. O que mudou realmente na sociedade ao longo de um século? Teremos evoluído assim tanto na forma como pensamos, se continuamos a ser conduzidos pela cobiça, pelas aparências e pela necessidade de opinar? E de que serve termos acesso a tanta informação se não estivermos dispostos a aprender?
O Século dos Imbecis é, nesse sentido, uma sátira que ultrapassa largamente o tempo em que a sua história parece decorrer. O passado transforma-se numa lente através da qual observamos o presente e, simultaneamente, num aviso sobre aquilo que poderemos transportar para o futuro se não formos capazes de mudar comportamentos.
Aconselho vivamente!

Rodrigues, José (2017). O Rio de Esmeralda.

N.º de páginas: 250

Início da leitura: 24/08/2026

Fim da leitura: 25/08/2026

**SINOPSE WOOK**

"«O tempo não apaga tudo, sobretudo quando no tudo está incluído um grande amor.»

Esmeralda e António viveram, em jovens, um amor profundo, bruscamente interrompido quando Esmeralda se vê forçada a abandonar a aldeia onde ambos viviam. Os jovens prosseguiram, entretanto, as suas vidas, felizes com o que o destino lhes proporcionou.

Quando ambos estão já na idade madura, a inauguração de um empreendimento turístico na aldeia é o pretexto ideal para o reencontro há muito desejado. Sentimentos há muito esquecidos voltam à superfície, mais fortes do que nunca, e o que antes era desvio parece ser agora o melhor dos caminhos. Entre a doçura da memória e a realidade do presente, a escolha nem sempre é linear…"

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Em O Rio de Esmeralda, José Rodrigues recupera um tema tão antigo quanto a própria literatura: o amor que não chegou verdadeiramente ao fim. Um amor interrompido pelas circunstâncias, que ficou algures suspenso no tempo e que, apesar de a vida ter seguido outros caminhos, permanece como uma história por encerrar.
É junto ao rio que viu nascer e crescer essa relação que o passado continua a marcar as personagens. Entretanto, ambos refizeram as suas vidas, construíram outros caminhos e aprenderam a viver com as escolhas que fizeram. No entanto, determinadas circunstâncias profissionais acabam por proporcionar o regresso de ambos ao lugar onde tudo começou. E esse regresso ao espaço do passado traz consigo o confronto com aquilo que ficou para trás.

José Rodrigues explora, ao longo do romance, essa ideia de que algumas histórias amorosas podem permanecer dentro de nós mesmo quando julgamos tê-las ultrapassado. O passado ganha uma espécie de força própria e o reencontro funciona como uma oportunidade para revisitar sentimentos, decisões e possibilidades que, em determinado momento, ficaram por concretizar. O rio assume, neste contexto, uma presença simbólica importante: é testemunha de uma história que pertence a outro tempo, mas que continua a projetar-se sobre o presente.

Há uma certa melancolia nesta narrativa, sobretudo na forma como o autor olha para o amor perdido e para as marcas que determinadas relações podem deixar. Não se trata apenas da possibilidade de recuperar uma relação, mas da necessidade de compreender o que ela significou e de encontrar uma conclusão para aquilo que ficou incompleto. É uma reflexão sobre o tempo, sobre as escolhas e sobre a dificuldade que, por vezes, temos em aceitar que algumas histórias simplesmente terminam sem o desfecho que imaginámos.

A premissa é interessante e oferece ao autor espaço para explorar uma dimensão mais introspectiva das personagens. No entanto, foi precisamente neste ponto que a minha leitura se tornou mais distante. Acredito que, quando duas pessoas seguem caminhos diferentes e conseguem reconstruir as suas vidas, o próprio tempo acaba por conferir uma outra perspetiva ao passado. O que em determinada idade poderia parecer uma ferida aberta pode, anos mais tarde, ser encarado com maior serenidade e distanciamento.

É essa a principal reserva que me fica em relação ao romance. Na minha opinião, o capítulo estava, em grande medida, encerrado no momento em que ambos decidiram seguir em frente e construir novas vidas. O reencontro poderia naturalmente despertar memórias, emoções ou alguma nostalgia, mas esperaria das personagens, já numa fase mais madura da existência, uma capacidade maior para olhar para esse passado sem a necessidade de lhe atribuir novamente um lugar central no presente.

Talvez seja precisamente essa diferença de perspectiva que tenha condicionado a minha apreciação do livro. A história procura dar uma resposta àquilo que ficou por dizer, enquanto eu, enquanto leitora, senti por vezes que algumas coisas não precisam necessariamente de ser resolvidas para poderem ficar para trás. Há histórias que permanecem inacabadas não porque aguardem um último capítulo, mas porque a vida simplesmente continuou.

Ainda assim, O Rio de Esmeralda apresenta algumas das características que encontramos na escrita de José Rodrigues: uma forte componente sentimental, personagens marcadas pelas suas escolhas e uma narrativa construída em torno das relações humanas e da passagem do tempo. O rio, além de espaço físico, funciona como uma espécie de memória permanente, ligando o passado ao presente e dando ao romance uma atmosfera particularmente nostálgica.

Não foi, contudo, um dos livros do autor de que mais gostei. Reconheço-lhe a sensibilidade e o interesse da premissa, mas a forma como é trabalhada a necessidade de revisitar esse amor não me convenceu inteiramente. Talvez porque, para mim, existe também uma forma de encerramento na própria passagem do tempo: quando seguimos em frente, construímos uma nova vida e chegamos a uma idade em que somos capazes de olhar para o passado com a distância necessária.

Sobral, Luísa (2026). Da Minha Janela. Lisbos: Publicações Dom Quixote.

N.º de páginas: 200

Início da leitura: 22/08/2026

Fim da leitura: 23/08/2026

**SINOPSE WOOK**

"Pequenas histórias que abrem uma janela sobre o quotidiano da autora, tão familiar e reconhecível quanto divertido.

Diz a autora do presente livro que a crónica a conquistou antes de tudo como exercício de escrita, mas que acabou também por moldar a sua forma de olhar para as coisas e de observar o mundo; e que já não sabe se são determinados acontecimentos que a levam a fazer uma crónica, se afinal é ela própria quem provoca situações irregulares para arranjar assunto para escrever.

Neste belíssimo livro a que Luísa Sobral chamou Da Minha Janela, os leitores riem com a sua falta de jeito para armar uma tenda para os filhos brincarem, mas podem também irritar-se com um edredão que escorrega permanentemente para o chão, ficar indignados com o comportamento de um motorista de TVDE e até preocupar-se com a saúde de alguém muito próximo.

Estes textos fazem-nos pensar sobre o dia a dia de uma maneira mais profunda e mais estruturada e, de repente, é como se a janela da autora fosse, afinal, também a da nossa casa."

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Da Minha Janela, de Luísa Sobral, é um livro que se lê com a sensação de estarmos à conversa com alguém que sabe contar uma boa história. Reunindo um conjunto de crónicas de carácter pessoal, a autora parte de episódios do quotidiano, memórias e pequenas peripécias para construir uma obra despretensiosa, leve e, acima de tudo, muito divertida.
Não é preciso que aconteça nada de extraordinário para Luísa Sobral encontrar matéria para uma história. É precisamente nos pequenos acontecimentos, nos momentos aparentemente insignificantes e nas situações com que qualquer pessoa se pode identificar que está grande parte do encanto deste livro. A autora observa o mundo a partir do seu próprio lugar e transforma aquilo que poderia passar despercebido numa narrativa capaz de despertar um sorriso.
O grande mérito está na forma como o faz. A escrita é simples, espontânea e muito próxima, sem procurar efeitos literários excessivos. Há uma naturalidade na voz narrativa que torna a leitura particularmente agradável e transmite a sensação de que as histórias estão a ser contadas diretamente ao leitor. Luísa Sobral demonstra, aqui, ser uma excelente contadora de histórias, sobretudo porque sabe perceber que o humor nem sempre está nos grandes acontecimentos, mas, muitas vezes, na maneira como olhamos para eles.
O tom é predominantemente descontraído e bem-humorado, mas isso não significa que as crónicas sejam vazias ou superficiais. Por detrás da leveza existe uma atenção às relações, às situações do dia-a-dia e às pequenas contradições da vida. A autora consegue rir de determinadas circunstâncias sem que esse humor se torne forçado, e é essa autenticidade que aproxima o leitor das histórias.
Outro aspecto que contribui para o prazer da leitura é o ritmo. As crónicas são curtas, a linguagem é acessível e a narrativa flui sem dificuldades. O livro não exige uma leitura concentrada ou demorada; pode ser lido aos poucos, entre outras leituras, ou de uma só vez. E talvez seja precisamente esta última possibilidade que melhor demonstra a sua capacidade de entretenimento: quando damos por nós, já chegámos ao fim.

Lehane, Dennis (2026). Um Brinde Antes da Guerra. Lisboa: Alma dos Livros.

Tradução: Ana Pinto Mendes

N.º de páginas: 304

Início da leitura: 20/08/2026

Fim da leitura: 22/08/2026

**SINOPSE WOOK**

Patrick Kenzie e Angela Gennaro cresceram nas ruas operárias de Dorchester e conhecem demasiado bem as regras não escritas da cidade: quem tem poder manda; quem não tem, aprende a sobreviver. Como detetives privados, estão habituados a lidar com pequenos casos, segredos de bairro e pessoas desesperadas.

Quando três influentes políticos os contratam para encontrar uma empregada de limpeza desaparecida que terá roubado documentos sensíveis, tudo parece um trabalho rápido e discreto: recuperar os ficheiros, localizar a mulher e passar a pasta a quem paga. Mas nada é simples quando o poder está em jogo.

À medida que seguem o rasto da mulher desaparecida, Kenzie e Gennaro descobrem que os documentos escondem segredos capazes de abalar muito mais do que algumas carreiras políticas. O que parecia um pequeno roubo revela-se parte de uma teia sombria de conspirações, corrupção política e crime organizado.

Das salas do poder aos bairros mais violentos, a cidade transforma-se num campo minado onde cada passo pode desencadear uma guerra. Gangues entram em confronto, alianças quebram-se e segredos enterrados começam a emergir.

Num mundo onde o poder compra silêncio e a justiça raramente é clara, descobrir a verdade pode custar-lhes a vida.

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Em Um Brinde Antes da Guerra, Dennis Lehane apresenta-nos Patrick Kenzie e Angela Gennaro, dois detetives privados que conhecem bem as ruas de Dorchester, o bairro operário de Boston onde cresceram. Aquilo que começa por parecer um trabalho relativamente simples, como localizar uma empregada de limpeza negra que desapareceu levando consigo documentos confidenciais pertencentes a um senador, depressa se transforma numa investigação muito mais perigosa, que os conduz por um território onde a política, o crime organizado, a corrupção e as tensões raciais se cruzam de forma avassaladora.
Lehane constrói a narrativa a partir dessa aparente simplicidade inicial para, progressivamente, revelar uma realidade muito mais complexa. À medida que Patrick e Angie avançam na investigação, tornam-se evidentes os interesses e relações de poder que se escondem por detrás dos acontecimentos. O caso deixa de ser apenas uma questão profissional e passa a envolvê-los num ambiente cada vez mais hostil, marcado pela violência e pela ameaça de um conflito entre gangues que encontra nas tensões raciais um terreno particularmente fértil.
É, aliás, essa dimensão social que dá ao romance uma força que vai para além do thriller policial. Lehane não se limita a construir um mistério para ser resolvido: utiliza a investigação para explorar as desigualdades, os preconceitos e os jogos de poder de uma cidade onde diferentes mundos convivem lado a lado, mas nem sempre em condições de igualdade. A política surge longe da imagem institucional e respeitável que normalmente lhe associamos, enquanto o crime e os interesses económicos parecem encontrar formas muito próprias de atravessar fronteiras e de se aproximarem uns dos outros.
No centro de tudo estão Patrick Kenzie e Angela Gennaro, e é na relação entre ambos que o livro encontra uma das suas maiores forças. Mais do que uma simples dupla de investigadores, são duas pessoas ligadas por uma história comum e por um conhecimento profundo um do outro. Cresceram no mesmo bairro e carregam consigo as marcas desse passado, o que faz com que a relação profissional seja constantemente atravessada por uma cumplicidade difícil de ignorar. O humor sarcástico, as provocações e a lealdade que demonstram mesmo nas situações mais extremas conferem leveza a uma narrativa bastante violenta, enquanto a tensão sentimental entre os dois permanece subtil, sem se sobrepor à investigação.
Patrick funciona também como uma voz particularmente adequada ao universo criado por Lehane. A sua perspetiva permite-nos acompanhar não apenas a investigação, mas também as pessoas e os lugares que fazem parte daquele mundo. Não é um herói convencional nem um detetive distante dos problemas que encontra. Conhece as ruas, conhece as pessoas e sabe que, naquele ambiente, as fronteiras entre certo e errado podem ser bastante menos claras do que parecem à primeira vista.
Outro dos grandes méritos do romance é a atmosfera. A Boston de Lehane está longe de ser apenas um cenário. É uma cidade áspera, marcada pelas diferenças sociais, pela violência e pela identidade própria dos seus bairros, e o autor consegue transmitir essa realidade com grande eficácia. Dorchester, em particular, ganha uma presença quase física na narrativa. As ruas, os bares, os bairros e as pessoas contribuem para criar um ambiente sombrio e simultaneamente muito concreto, tornando fácil imaginar cada um dos lugares por onde as personagens passam.
O ritmo é outro ponto forte. Um Brinde Antes da Guerra é um thriller dinâmico, com uma narrativa que raramente permite que a tensão desapareça durante muito tempo. Lehane sabe construir cenas de ação sem perder completamente de vista as personagens e os conflitos que as movem, e a escrita tem um carácter muito visual. Há momentos em que a narrativa parece pedir uma adaptação cinematográfica, não apenas pela violência ou pelo movimento, mas sobretudo pela forma como o autor constrói os espaços, os diálogos e a progressão da investigação.
Apesar de ser um livro bastante focado na acção, não deixa de existir espaço para uma reflexão sobre o poder e sobre a facilidade com que interesses aparentemente distintos podem acabar por se cruzar. A corrupção política, o crime organizado e os conflitos sociais não surgem como elementos isolados, mas como partes de uma estrutura em que todos parecem ter alguma coisa a ganhar e quase ninguém está verdadeiramente protegido das consequências.

Quindlen, Anna (2025). Depois de Annie. Barcarena: Editorial Presença.

Tradução: Francisca Cortesão

N.º de páginas: 304

Início da leitura: 18/08/2026

Fim da leitura: 20/08/2026

**SINOPSE WOOK**

"Aqueles que amamos nunca nos deixam por completo.

Contada através dos olhos de Ali, Bill e Annemarie, a história acompanha a luta de cada um para encontrar o caminho da reconstrução das suas vidas, à medida que tentam manter viva a memória de Annie.

Quando Annie Brown morre de forma súbita, o mundo desaba para aqueles que a amavam. O marido, Bill, fica à deriva com quatro filhos pequenos. Annemarie, a melhor amiga, vê-se a resvalar para antigos vícios. E Ali, a filha mais velha, é empurrada para uma maturidade precoce, tentando cuidar dos irmãos e do pai, enquanto lida com as exigências da vida adulta.

Com delicadeza e honestidade, a história explora os laços da família, a força da amizade e o modo como a perda pode iluminar o que é verdadeiramente essencial. Depois de Annie é um retrato comovente da capacidade de reconstrução e da beleza inesperada que, por vezes, nasce do luto."

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Depois de Annie começa com uma ausência. Annie Brown, aos 37 anos, morre subitamente, vítima de um aneurisma cerebral, deixando para trás um marido e três filhos que, de um momento para o outro, são obrigados a aprender a viver com uma realidade que não escolheram. A partir deste acontecimento, Anne Quindlen constrói uma narrativa sobre o luto, a fragilidade dos laços familiares e a forma como a morte de alguém pode alterar profundamente aqueles que ficam.
A história é sobretudo acompanhada através de Ali, a filha mais velha de Annie, uma adolescente de treze anos que se vê a braços com responsabilidades demasiado grandes para a sua idade. A perda da mãe obriga-a a amadurecer rapidamente e a ocupar um lugar dentro da família que não deveria ainda ser o seu. O sofrimento de Ali não se manifesta apenas na dor evidente da ausência: está também nas pequenas tarefas do quotidiano, nas mudanças de comportamento e na tentativa, por vezes silenciosa, de manter a família unida quando tudo parece ter perdido o equilíbrio.
Ao lado desta dimensão familiar surge Annemarie, a melhor amiga de Ali. Também ela atravessa um período de particular vulnerabilidade e, perante o afastamento inevitável da amiga, volta a aproximar-se de um universo que já lhe tinha causado problemas.
Quindlen interessa-se menos pelo acontecimento em si do que pelas suas consequências. A morte de Annie funciona como um momento de ruptura a partir do qual cada personagem procura, à sua maneira, reconstruir uma vida que deixou de fazer sentido. É nessa atenção ao quotidiano do luto que o romance encontra alguns dos seus momentos mais fortes.
Ainda assim, Depois de Annie foi uma leitura que me deixou sentimentos algo contraditórios. O tom é deliberadamente melancólico e o ritmo bastante lento, acompanhando a natureza introspetiva da história. Há passagens em que a história parece avançar muito pouco, o que me provocou alguma dispersão, sobretudo quando a dimensão emocional se sobrepunha ao desenvolvimento da ação.
Também a construção das personagens, embora importante para compreender as diferentes formas de lidar com a perda, nem sempre conseguiu criar em mim a proximidade que esperava. A intenção de mostrar o luto através de várias perspetivas é interessante, mas a alternância entre personagens acaba por retirar, em alguns momentos, intensidade ao fio narrativo principal.

Berry, Lucinda (2026). Amigas até ao Fim. Lisboa: Alma dos Livros.

Tradução: Carla Ribeiro

N.º de páginas: 312

Início da leitura: 16/08/2026

Fim da leitura: 17/08/2026

**SINOPSE WOOK**

"Bestseller n.º 1 internacional da autora de A Filha Perfeita

Lindsey, Kendra e Dani são melhores amigas. Mas agora enfrentam o pior dos pesadelos quando um trágico acidente atinge os três adolescentes. O filho de uma delas morre, outro fica em coma e o terceiro fica tão traumatizado que perde a capacidade de falar. Ainda a recuperar do pior momento das suas vidas, as três lançam-se numa investigação desesperada para descobrir como algo tão terrível pôde acontecer no próspero subúrbio do sul da Califórnia onde vivem. À medida que mais segredos vêm à tona, um clima de dúvida e suspeita ameaça envenenar as suas famílias, as suas amizades e toda a comunidade.

Será que conhecem realmente os seus filhos? E umas às outras? Com a ilusão de felicidade e segurança desfeita, estas três mulheres terão de enfrentar a dor da perda, as consequências da inveja e os perigos de vidas construídas sobre segredos."

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Amigas até ao Fim, de Lucinda Berry, é um thriller psicológico que parte de uma situação traumática para explorar a fragilidade das relações familiares e, sobretudo, os segredos que podem esconder-se por detrás de vidas aparentemente perfeitas. Lindsey, Kendra e Dani são amigas de longa data, mas a vida das três é profundamente abalada por um acontecimento trágico que envolve os seus filhos. A partir desse momento, a necessidade de compreender o que aconteceu começa a trazer à superfície verdades incómodas e a colocar em causa a confiança que existia entre elas.
A autora não se limita, porém, ao mistério em torno do acontecimento central. Ao longo da narrativa são abordados temas particularmente duros, como a violência doméstica, a traição, as relações de amizade na adolescência e os excessos associados a essa fase, a dificuldade em aceitar determinadas formas de amor e, inevitavelmente, o homicídio. São assuntos que acrescentam peso à história e ajudam a construir um ambiente em que as personagens parecem carregar, de uma forma ou de outra, culpas, medos e conflitos que acabam por ter consequências.
Por detrás do thriller, existe uma reflexão sobre as aparências, sobre aquilo que os pais desconhecem acerca dos próprios filhos e sobre a facilidade com que as relações podem ser destruídas quando entram em jogo o ciúme, a culpa, a desconfiança e os segredos. O ponto de partida do romance — um acontecimento que deixa um adolescente morto, outro em coma e um terceiro profundamente traumatizado — é suficientemente forte para sustentar a tensão e justificar a investigação que se segue.
Lucinda Berry escreve de forma acessível e conduz a narrativa com fluidez. A leitura faz-se sem grandes dificuldades, mesmo quando a história aborda situações emocionalmente mais pesadas. Existe uma preocupação evidente em manter o leitor interessado e em ir acrescentando novos elementos à trama, o que contribui para que o livro avance com relativa facilidade.
Ainda assim, senti que a narrativa poderia ter beneficiado de maior contenção. A autora demora-se, em alguns momentos, em considerações e explicações que não me pareceram indispensáveis para a progressão da história. Essa insistência acaba por gerar alguma repetição e retira, pontualmente, força ao ritmo. Há ideias e sentimentos que poderiam ter sido explorados de forma mais breve, deixando que o leitor tirasse as suas próprias conclusões.
Apesar disso, não considero que esse aspeto comprometa a experiência de leitura. Amigas até ao Fim consegue manter um equilíbrio razoável entre o drama das personagens e a componente de suspense, e as diferentes questões levantadas vão contribuindo para uma atmosfera de crescente desconfiança. À medida que a narrativa avança, torna-se cada vez mais evidente que as aparências podem esconder realidades bastante diferentes daquelas que as personagens querem mostrar aos outros.
O livro vale, assim, sobretudo pela forma como combina um acontecimento trágico com um conjunto de relações pessoais marcadas por segredos e fragilidades. Não é apenas a descoberta do que aconteceu que mantém o interesse; é também a tentativa de perceber até que ponto aquelas pessoas conheciam realmente os filhos, os amigos e até elas próprias.
No conjunto, Amigas até ao Fim é um thriller que aborda temas difíceis sem deixar de proporcionar uma leitura acessível e envolvente. Teria apreciado uma maior contenção em algumas passagens, sobretudo para evitar certas repetições, mas a história lê-se bem e consegue manter a curiosidade até ao final. É uma leitura que combina suspense e drama familiar e que, acima de tudo, mostra como por detrás de relações aparentemente sólidas podem existir segredos capazes de alterar tudo.

Hillier, Jennifer (2026). Nunca Esqueças o Passado. Lisboa: Penguin.

Tradução: Ângelo Santana

N.º de páginas: 368

Início da leitura: 14/08/2026

Fim da leitura: 16/08/2026

**SINOPSE WOOK**

"Há catorze anos, Angela Wong, com apenas 16 anos, desapareceu sem deixar rasto. O caso ficou por resolver e ninguém suspeitou de Georgina Shaw - Geo -, a sua melhor amiga, nem de Kaiser Brody, hoje inspetor da polícia, que fazia parte do mesmo círculo.

Quando os restos mortais de Angela são finalmente encontrados numa floresta perto da casa de infância de Geo, o passado vem à tona com uma força devastadora. A investigação é reaberta, e Kaiser vê-se confrontado com uma revelação perturbadora: Angela foi assassinada por Calvin James, um assassino em série responsável pela morte de várias mulheres.

Mas a verdade não é assim tão simples.

Calvin não era apenas um assassino - foi o primeiro amor de Geo, uma relação intensa e sombria, marcada por manipulação, obsessão e silêncio. Durante catorze anos, Geo escondeu a verdade, até que o peso dos segredos a levou à prisão.

Agora, quando tudo parece finalmente resolvido, surgem novos crimes, seguindo o mesmo padrão do assassínio de Angela. E torna-se claro que nada fica no passado, e que a verdade é mais complexa e perturbadora do que parece.

Um thriller psicológico envolvente sobre amizade, obsessão e segredos que se recusam a ficar enterrados."

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Nunca Esqueças o Passado, de Jennifer Hillier, é um thriller psicológico que assenta numa ideia particularmente eficaz: há segredos que podem permanecer escondidos durante anos, mas isso não significa que tenham desaparecido. A história parte do desaparecimento de Angela Wong, uma adolescente de dezasseis anos, cujo corpo é encontrado catorze anos depois. A descoberta obriga a reabrir um caso que envolve Georgina Shaw, a antiga melhor amiga de Angela, e Kaiser Brody, agora inspetor da polícia, fazendo regressar à superfície acontecimentos que todos julgavam enterrados.
Um dos maiores méritos do livro está na forma como Jennifer Hillier gere esta matéria. A narrativa alterna entre diferentes momentos temporais e vai revelando gradualmente as relações entre as personagens, permitindo que o passado e o presente se contaminem mutuamente. Em vez de entregar todas as respostas desde o início, a autora vai acrescentando novas peças ao puzzle e deixando o leitor perceber que aquilo que parecia estar resolvido talvez esteja longe de o estar.
O resultado é uma leitura fluida. Há uma preocupação evidente em fazer avançar a narrativa e em terminar capítulos de modo a despertar a curiosidade para o seguinte, característica que contribui bastante para o seu lado viciante. É um daqueles livros que se lê com facilidade porque existe sempre alguma pergunta por responder.
A amizade, a culpa, a obsessão e os efeitos de decisões tomadas na adolescência assumem um papel importante na história, sem que o livro deixe de ser, acima de tudo, um thriller. O passado de Geo é particularmente relevante nesse sentido, não apenas pelo que aconteceu, mas pela forma como determinadas escolhas continuam a ter consequências muitos anos depois.
As reviravoltas são outro dos seus pontos fortes. Jennifer Hillier sabe introduzir novas informações no momento certo, obrigando o leitor a rever algumas das suas certezas. Nem todas as surpresas terão necessariamente o mesmo impacto para todos os leitores, mas existe uma preocupação constante em manter a tensão e em não permitir que a história fique demasiado previsível. E, quando parece que já conseguimos perceber para onde tudo caminha, surge ainda espaço para novas dúvidas.
Contudo, não consegui criar empatia com nenhuma das personagens principais, que têm comportamentos aberrantes, desde a adolescência inconsequente à idade adulta.

Hinds, Gareth (2026). A Odisseia de Homero. Lisboa: Bertrand Editora.

Tradução: Miguel Freitas da Costa

N.º de páginas: 252

Início da leitura: 13/08/2026

Fim da leitura: 15/08/2026

**SINOPSE WOOK**

"A Odisseia de Homero como nunca a viu.

Ulisses, rei de Ítaca, regressa dos seus triunfos na guerra de Troia sem imaginar que a sua verdadeira aventura começaria agora. Entre deuses caprichosos, monstros aterradores e tentações irresistíveis, a sua odisseia transforma-se numa luta pela sobrevivência, pela honra e pelo reencontro com a família.

Gareth Hinds, mestre da adaptação literária para a linguagem da novela gráfica, dá nova vida ao clássico imortal de Homero com ilustrações deslumbrantes e uma narrativa vibrante. O resultado é uma obra que combina fidelidade épica e emoção contemporânea, acessível a novos leitores e fascinante para quem já conhece a epopeia original.

Uma viagem visual e literária única - para descobrir, redescobrir e nunca mais esquecer uma história de heroísmo, aventura e ação que foi contada e recontada por mais de dois mil e quinhentos anos!"

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Recontar A Odisseia em banda desenhada é, por si só, um desafio considerável. A obra de Homero vive não apenas da sucessão de aventuras de Ulisses, mas também da dimensão épica da viagem, da intervenção dos deuses, da riqueza do imaginário e de uma linguagem profundamente marcada pela poesia. Gareth Hinds enfrenta esse desafio através de uma adaptação que procura preservar o espírito da obra original, ao mesmo tempo que a transforma numa experiência dominantemente visual. O resultado é uma novela gráfica de grande impacto, capaz de aproximar este clássico de leitores que talvez nunca tenham contactado directamente com a epopeia de Homero.
Um dos aspetos mais interessantes da abordagem de Hinds está precisamente na relação entre fidelidade e liberdade artística. O autor realizou uma investigação considerável sobre o mundo da Idade do Bronze, mas não procurou reproduzi-lo com um rigor histórico absoluto. O próprio Hinds reconhece as limitações do conhecimento que existe sobre esse período e opta por conservar elementos históricos suficientes para conferir autenticidade ao universo de Ulisses, sem deixar que a preocupação histórica condicionasse excessivamente a sua imaginação.
Essa opção parece-me particularmente acertada. A Odisseia é, afinal, uma obra em que o real e o fantástico convivem constantemente, e tentar submetê-la a um realismo histórico demasiado rígido poderia retirar-lhe parte da sua força. Hinds encontra um equilíbrio interessante entre referências visuais inspiradas na Antiguidade e uma interpretação própria, permitindo que o mundo de Ulisses mantenha simultaneamente uma sensação de distância histórica e uma enorme vivacidade.
Também a adaptação do texto merece atenção. Hinds consultou diversas traduções e tomou como referências principais as versões de Robert Fitzgerald e Robert Fagles, recorrendo igualmente a outras traduções para o trabalho de adaptação e condensação. Não se trata, portanto, de uma simples transposição ilustrada de uma tradução existente: o autor teve de reescrever grande parte do material para o adequar ao ritmo e às características da novela gráfica, procurando conservar algo da musicalidade e da solenidade de Homero sem tornar o texto excessivamente arcaico ou pesado.
É, contudo, nas imagens que esta adaptação verdadeiramente se distingue. As ilustrações de Hinds não funcionam apenas como acompanhamento da narrativa; são uma parte essencial dela. O mar, os monstros, os deuses, as batalhas, as paisagens e os diferentes espaços por onde Ulisses passa ganham uma dimensão quase cinematográfica. A utilização da cor contribui fortemente para criar ambientes distintos e para acentuar as mudanças de tom da história, passando da luminosidade e do encanto de determinados episódios para ambientes mais sombrios e ameaçadores.
Há, por isso, momentos em que as imagens dizem tanto quanto o texto, ou até mais. A linguagem visual permite transmitir rapidamente determinadas situações, a violência de alguns acontecimentos ou a pequenez do ser humano perante as forças que o rodeiam. O resultado é particularmente eficaz nas cenas de maior dimensão épica, mas também nos momentos mais íntimos, em que as expressões das personagens e a composição das páginas ajudam a transmitir emoções que poderiam exigir uma descrição muito mais extensa.
Outra qualidade da obra está no ritmo. Hinds percebe que não seria possível transportar integralmente para este formato toda a extensão e todas as repetições do poema homérico. A adaptação é, inevitavelmente, uma seleção, mas procura preservar os episódios fundamentais e, sobretudo, a sensação de viagem. O próprio autor explicou que não queria reduzir a aventura de Ulisses a uma simples sequência de acontecimentos, mas fazer com que o leitor sentisse que estava a acompanhar essa viagem.
Parece-me que a adaptação ganha valor precisamente por não tentar competir com o original, mas por oferecer outra forma de o experienciar. Aconselho!