Vareille, Marie (2026). A Frágil Luz do Mundo. Lisboa: Marcador.

A Frágil Luz do Mundo, da autora francesa Marie Vareille, é um romance que se afirma, antes de mais, pela solidez da sua escrita e pela capacidade de manter o interesse do leitor do início ao fim. A autora constrói uma narrativa emocionalmente densa sem recorrer a excessos, optando antes por uma abordagem contida, mas eficaz.

O livro centra-se na vivência de duas crianças que crescem num ambiente marcado pela violência doméstica exercida pelo pai sobre a mãe. Esta escolha de perspetiva revela-se particularmente feliz: ao acompanhar os acontecimentos através do olhar dos irmãos, o leitor é confrontado com uma violência que raramente se mostra de forma explícita, mas que se infiltra nos silêncios, nos gestos interrompidos e nas rotinas deformadas pelo medo. É precisamente nesta subtileza que reside grande parte da força do romance.

Marie Vareille explora com sensibilidade as dúvidas e contradições próprias da infância em contextos de abuso: a dificuldade em nomear o que se passa, o amor ambíguo por quem fere, a culpa silenciosa e a tentativa de normalizar o inaceitável. As marcas deixadas por esta experiência não são apresentadas como feridas que o tempo apaga, mas como cicatrizes profundas que moldam identidades e relações futuras.

Ao longo da narrativa, a autora evita julgamentos simplistas e não procura soluções fáceis. A violência é retratada como um fenómeno complexo, cujas consequências se prolongam muito para além do espaço doméstico e do tempo da infância. Ainda assim, A Frágil Luz do Mundo não é um livro desesperado: existe nele uma luz ténue, frágil, mas persistente, que se manifesta na resistência silenciosa, nos laços entre irmãos e na possibilidade, ainda que imperfeita, de reconstrução.

Montes, Raphael (2019). Uma Mulher no Escuro. São Paulo: Companhia das Letras.

Arouca, Manuel (2002). Filhos da Costa do Sol. Alfragide: Oficina do Livro.

Fala-nos da vida despreocupada e doce da Costa do Estoril, mas também da recusa de uma sociedade fechada e dos seus preconceitos. Filhos da Costa do Sol é o retrato impiedoso de uma geração inquieta mas cheia de romantismo e ideais. Será que tudo se perdeu?"

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Filhos do Sol, de Manuel Arouca, dá-nos a conhecer um conjunto de temas marcantes do período pós-25 de Abril, nomeadamente a dissolução das estruturas familiares tradicionais, a vivência da sexualidade, o consumo de drogas, a emancipação da mulher e a afirmação de novos valores políticos. Trata-se de uma história onde o amor e a morte se cruzam, situada numa época difícil, protagonizada por jovens confrontados com inquietações que continuam, em muitos aspetos, a ser atuais. O romance traça, simultaneamente, um retrato da vida aparentemente despreocupada e luminosa da Costa do Estoril e uma crítica clara a uma sociedade fechada, conservadora e marcada por preconceitos.

Apreciei particularmente a forma como a narrativa é conduzida. Na minha opinião, o autor consegue transmitir com eficácia o modo de vida de alguns jovens durante o período revolucionário, recorrendo a descrições que permitem ao leitor visualizar os espaços e ambientes, mesmo sem os conhecer diretamente. Contudo, nem tudo me agradou na obra. Considero que, em certos momentos, a linguagem utilizada não é a mais adequada ao tom da história. Um exemplo disso é o uso da palavra “beiços” para descrever um beijo romântico, opção que me pareceu pouco cuidada e dissonante, quando “lábios” teria conferido maior delicadeza e coerência ao momento.

Filhos do Sol é, assim, o retrato de uma geração inquieta, mas simultaneamente marcada pelo romantismo e por ideais fortes. Xico, o protagonista, começa por fazer, no início da sua relação com Marta, uma promessa que acaba por não cumprir, tornando-se, ao longo da narrativa, um verdadeiro “vencido da vida”: mimado, incapaz de manter um emprego e de assumir responsabilidades. Quanto ao desfecho… esse fica reservado ao leitor.

Amaral, Ana Luísa (2013). Ara. Porto: Sextante Editora.

"Primeiro: a prosternação diante do altar. A hesitação diante da proliferação dos ritos: sacrifício, louvor, cântico, narrativa. Figuras e vozes, acólitos. Insurgências. Japoneiras e túneis do sentido. Discrepância a todas as vozes acumulando num sentido. Não único, mas unívoco. Desde a infância.

Segundo (como se diz de um andamento ou de um painel): o tríptico dentro do tríptico das DUAS IRMÃS: a narrativa oblatória e clara da paixão sáfica. Ardente e casta. Sem falso pudor. Vergonha é não te amar. A oferenda lírica.

Terceiro: não é coisa de rasgar como romance este romance. Assente na pedra do lar um prisma multifacetado e translúcido: o amor único, a palavra. A brisa do arado sobre a ara.

Maria Velho da Costa"

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Ara, de Ana Luísa Amaral, não é um romance consensual nem procura sê-lo. A sua receção dependerá, em grande medida, da disponibilidade do leitor para aceitar uma escrita profundamente poética, que se afasta das convenções narrativas mais habituais. Quem conhece a obra da autora reconhecerá desde logo a poetisa: a linguagem é densa, reflexiva, por vezes fragmentária, mais próxima do poema em prosa do que do romance tradicional. Nesse sentido, Ara pode afastar leitores que procuram uma narrativa linear ou uma intriga bem definida, mas oferece uma experiência literária singular a quem se dispõe a entrar nesse jogo.

Um dos aspetos mais interessantes do livro reside na forma como se inicia, com duas vozes que dialogam entre si sobre o próprio romance e sobre a dificuldade, ou mesmo a impossibilidade, de o escrever. Há uma consciência metanarrativa constante: a narradora (ou narradoras) questiona-se sobre o que deve ou não fazer parte do texto, sobre a necessidade de construir personagens com corpo, forma e presença, e sobre a sensação persistente de nunca ter escrito verdadeiramente um romance. O texto constrói-se, assim, a partir dessa hesitação, desse pensamento em movimento, dando ao leitor acesso ao processo criativo em si.

Durante grande parte da obra, a ausência de personagens é sentida como um vazio deliberado, quase um espaço em suspenso. No entanto, esse vazio vai sendo progressivamente preenchido e, no último capítulo, surgem finalmente “os outros”: aqueles que vivem o Natal e a passagem de Ano, em contraste com os que passam fome, mesmo em épocas tradicionalmente associadas à abundância e à celebração. Este contraste introduz uma dimensão ética e social que reforça o alcance do livro, ligando a reflexão íntima à realidade coletiva.

Ao longo de Ara, destaca-se ainda a importância da ideia de amor, entendida de forma ampla e plural, seja ele humano, solidário, íntimo ou abstrato. É esse fio que, de algum modo, atravessa a obra e lhe confere unidade, apesar da sua estrutura pouco convencional. Ara não é um romance fácil, nem pretende agradar a todos, mas é um livro que desafia, interroga e permanece. Para quem aceita esse desafio, a leitura revela-se profundamente estimulante. Eu gostei, se bem que gostasse de ter visto alguns acontecimentos e ideias mais desenvolvidos.

Giogio, Cínzia (2022). As Cinco Irmãs. Lisboa: Editorial Presença.

«A história de uma das famílias mais influentes da alta-costura e de uma marca que simboliza, até hoje, a elegância italiana no mundo.

Um romance sobre família, feminilidade e amizade que revive o extraordinário legado de uma poderosa dinastia feminina.

Imaginemos uma pequena o­ficina de couros e peles na Roma de 1918, gerida por uma mulher. Adele Casagrande é determinada, visionária, destemida. a força e a paixão desta mulher vão aliar-se, em 1925, à inspiração e à vontade de Edoardo: juntos, abrem uma pequena boutique, ao lado da o­ficina de Adele. Rapidamente, o atelier torna-se um sucesso dentro e fora de Itália e é inundado por mais e mais mulheres da alta sociedade. Maddalena Splendori é uma delas.

De raízes humildes, Maddalena começou por ser modelo do pintor inglês John William Godward. Com ele, viveu uma turbulenta história de amor, antes de se casar com aquele que, em breve, será ministro. Assim que se veem pela primeira vez, Adele e Maddalena reconhecem uma na outra o espelho de si próprias: ambas são inconformistas, boémias, apaixonadas. Entre elas, nasce uma amizade tão profunda, que vai passar para as mulheres das gerações futuras.

Ao longo das décadas que se seguem, as descendentes de Maddalena trabalham como modelos para a maison, enquanto a visão de Adele passa para as suas cinco filhas: Paola, Anna, Carla, Franca e Alda. São estas mulheres, depois de braço dado com Karl Lagerfeld, que farão da marca um ícone do luxo internacional.

Abrangendo noventa anos agitados na vida desta família, Cinco Irmãs faz-nos entrar nas salas e nos ateliers da maison, enquanto vemos des­filar o século XX e acompanhamos uma inigualável saga familiar.»

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Cinco Irmãs, de Cínzia Georgio, propõe-se como um romance de forte pendor intimista, centrado nas dinâmicas familiares e na forma como a memória, o silêncio e a herança emocional moldam identidades. A narrativa constrói-se a partir do vínculo entre cinco irmãs, explorando as tensões que nascem tanto da proximidade afectiva como das diferenças de carácter, de escolhas de vida e de expectativas não cumpridas. O livro destaca-se pela atenção ao detalhe psicológico e pela recusa de soluções fáceis, optando antes por um retrato gradual e, por vezes, desconfortável das relações humanas.

Um dos méritos centrais da obra reside na forma como a autora trabalha a multiplicidade de vozes e perspectivas. Cada irmã surge como um universo próprio, com fragilidades e contradições bem delineadas, evitando estereótipos ou hierarquias morais evidentes. Esta opção narrativa contribui para uma leitura equilibrada, em que o leitor é convidado a compreender, mais do que a julgar, os comportamentos das personagens. A escrita é contida e sensível, privilegiando a sugestão em detrimento do dramatismo excessivo, o que reforça a densidade emocional do texto.

Ao mesmo tempo, o romance pode revelar-se exigente para quem procure uma intriga acelerada ou acontecimentos marcadamente espectaculares. O ritmo é deliberadamente pausado, acompanhando o movimento interior das personagens e dando espaço à reflexão sobre temas como a lealdade familiar, o peso do passado e a dificuldade de comunicação. Esta escolha estilística, embora coerente com o projecto literário da obra, pressupõe um leitor disponível para uma leitura atenta e contemplativa.

Sparks, Nicholas e Shyamalan, M. Night (2025). Além do Amor. Alfragide: Edições ASA.

"O arquiteto nova-iorquino Tate Donovan é chamado a ajudar o melhor amigo na construção da sua casa de verão. Em Cape Cod, rodeado por praias a perder de vista, dunas dramáticas e densas florestas de pinheiros, Tate sente-se capaz de começar de novo após a depressão provocada pela morte da irmã.

O que não esperava era sentir uma ligação profunda com uma desconhecida - que é exatamente o que acontece com uma jovem chamada Wren. A intensidade dos sentimentos entre ambos é inédita. Mas aos poucos, Tate descobre que, sob a superfície da idílica cidade pequena, o ódio, o ciúme e a cobiça espalham as suas sementes, ameaçando a frágil relação.

O destino de Wren afigura-se inquietante. Para a ajudar, ele terá de descobrir a verdade sobre o seu passado... uma busca que o fará pôr em causa as suas convicções mais profundas.

Uma história sobre a transcendência da experiência humana, Além do Amor levanta a eterna questão: poderá o amor transpor a fronteira entre a vida e a morte."

Além do Amor, assinado por Nicholas Sparks em colaboração com M. Night Shyamalan, revela-se uma obra singular dentro do percurso literário do primeiro, sobretudo para leitores pouco dados a romances excessivamente sentimentais ou a incursões pelo fantástico. Partindo de uma premissa aparentemente simples, o romance constrói uma narrativa que surpreende pela forma como se afasta do registo mais previsível a que Sparks habituou o seu público.

A história centra-se em Tate, um arquiteto fragilizado por um recente internamento em psiquiatria, que aceita ajudar um amigo e a sua esposa na reconstrução de uma casa de férias. Este ponto de partida realista e intimista serve de base a uma progressiva alteração de tom, quando a antiga proprietária da casa, morta em circunstâncias prematuras, começa a visitar Tate. A partir daqui, o romance entra num território mais ambíguo, onde o sobrenatural não é um mero artifício romântico, mas antes um elemento catalisador de tensão psicológica e narrativa.

O grande mérito do livro reside precisamente nessa recusa em se limitar a uma história de amor convencional. Embora a dimensão emocional esteja presente, ela é constantemente atravessada por momentos de suspense, inquietação e até terror, incluindo homicídios e tentativas de homicídio que adensam a atmosfera e mantêm o leitor em permanente expetativa. A influência de Shyamalan faz-se sentir na construção do mistério e na gestão do não-dito, conferindo à obra um ritmo mais contido e uma ambiência sombria que contrasta eficazmente com o lirismo associado a Sparks.

Sem revelar demasiado, importa sublinhar que Além do Amor funciona melhor quando lido como um romance híbrido, onde o amor é apenas uma das camadas de uma narrativa mais complexa, marcada pela fragilidade da mente humana, pela culpa e pela necessidade de redenção. É precisamente essa combinação improvável de géneros que torna o livro interessante, para leitores cépticos em relação ao romance tradicional. Uma leitura que vale a pena não perder.

Pinel, Victor L. (2025). Peças. Benavente: Ala dos Livros.

"«A vida é como um jogo de xadrez. Fácil de aprender, divertido de jogar, difícil de ganhar… impossível de controlar!»

As portas de um eléctrico abrem-se e um jovem vislumbra uma mulher que nunca mais voltará a ver, mas pela qual se apaixona. É este o ponto de ponto de partida desta obra em que os protagonistas, todos com relações pessoais falhadas, são como peças num jogo de xadrez. Os peões perguntam-se se não estará na altura de sacrificar uma peça para continuarem a avançar. Os bispos cruzam-se sem nunca se encontrarem verdadeiramente. O cavalo, livre, capaz de saltar por cima das outras peças, mas vulnerável porque, por mais esquivo que seja, um cavalo pode ser apanhado por um simples peão. Todos avançam, confrontam-se, movimentam-se nas suas vidas como num tabuleiro de xadrez. Estão todos ligados sem o saberem e prestes a jogarem um jogo que irá mudar as suas vidas."

Peças, de Víctor L. Pinel, afirma-se como uma novela gráfica de grande inteligência narrativa e visual, na qual o jogo de xadrez funciona simultaneamente como dispositivo estrutural e metáfora central da condição humana. As personagens são-nos apresentadas a partir desse tabuleiro simbólico e é nele que se desenham as suas relações, escolhas e conflitos. Cada movimento parece calculado, mas a ilusão de controlo é constantemente posta em causa, lembrando-nos que, tal como no xadrez, a vida raramente se resolve de forma linear ou previsível.

Pinel constrói um universo onde ganhar ou perder não são categorias absolutas. As personagens avançam, recuam, sacrificam peças e, por vezes, cometem erros que condicionam todo o jogo. Há espaço para a hesitação, para a falha e até para a batota, elemento que introduz uma interessante ambiguidade moral: até que ponto as regras são invioláveis quando a sobrevivência emocional ou social está em causa? Esta tensão confere profundidade psicológica à narrativa e impede leituras simplistas.

Visual e tematicamente coesa, Peças é uma obra que convida à reflexão sem perder fluidez nem capacidade de envolvimento. Trata-se de uma novela gráfica que alia forma e conteúdo com notável equilíbrio, oferecendo ao leitor uma experiência rica, simultaneamente lúdica e inquietante. Pela originalidade da abordagem e pela forma como espelha, com subtileza, as estratégias e fragilidades da vida quotidiana, é uma leitura que se recomenda vivamente.

Aboott, Jeff (2021). Não Me Perguntes. Porto: Porto Editora. 

"Em Lakehaven, um próspero e pacato bairro de Austin, Texas, o corpo de Danielle Roberts é descoberto num banco de jardim pelo próprio filho, Ned. Estimada naquela comunidade, Danielle era uma advogada especialista em processos de adoção internacional, que ajudara a levar as alegrias da parentalidade a muitas famílias locais. A violência do crime choca profundamente Lakehaven.

No entanto, talvez ninguém esteja tão devastado como os Pollitts, que viviam a duas casas de Danielle e que a viam quase como um membro da família. O homicídio e a investigação policial subsequente desencadearão um turbilhão de suspeitas e intrigas. «Farei o que for preciso para o salvar», promete Julia Pollitt, referindo-se a Ned. «Os teus pais sempre te mentiram» é dito num e-mail anónimo para o filho adotivo dos Pollitts, Grant. «Ninguém poderá saber a verdade agora», pensa o pai, Kyle. «Não me perguntem o que faria para proteger a minha família», afirma convictamente a mãe, Iris.

Os Pollitts sempre acreditaram que estariam lá uns para os outros. Porém, quando começam as suspeitas no seio da família, a força dos laços que os unem será duramente testada, resultando num thriller fascinante sobre as consequências fatais de determinadas perguntas."

Não me perguntes, de Jeff Abbott, constrói-se como um thriller contido e metódico, assente mais na progressão psicológica e moral do que na ação imediata. A narrativa decorre em Lakehaven, um bairro próspero e aparentemente pacato de Austin, no Texas, cenário que o autor explora com eficácia enquanto espaço de contrastes: por detrás da normalidade suburbana escondem-se segredos, silêncios cúmplices e zonas de sombra que só a violência extrema vem expor. A descoberta do corpo de Danielle Roberts, advogada respeitada na comunidade, encontrada morta num banco de jardim pelo próprio filho, Ned, funciona como o detonador de uma história que se recusa a avançar por caminhos simples ou lineares.

Danielle era especialista em processos de adoção internacional, tendo sido responsável por ajudar várias famílias locais a concretizar o desejo de parentalidade. Entre elas destacam-se os Pollitt, um casal com dois filhos: uma rapariga, filha biológica, e um rapaz adotado na Rússia através dos contactos profissionais da advogada. A proximidade entre Ned e o filho adotivo dos Pollitt introduz, desde cedo, uma tensão subtil, que se adensa à medida que os interrogatórios policiais avançam. Estes surgem transcritos em capítulos próprios, intercalados com a narrativa principal, e são conduzidos por Jamika Ponder, detetive do Departamento do Xerife do Condado de Travis, e Carmen Ames, da polícia de Lakehaven, com o acompanhamento de Juan Castillo, conselheiro juvenil e advogado. Este dispositivo narrativo confere ao romance um ritmo deliberadamente lento, quase claustrofóbico, obrigando o leitor a ouvir, interpretar e desconfiar de cada testemunho.

A questão central, se as adoções acompanhadas por Danielle estarão na origem do seu assassinato e por que motivo, sustenta-se numa construção paciente, feita de pequenas revelações e de memórias fragmentadas, em particular as da Sra. Pollitt, que revisita o passado e o período da adoção do filho. Abbott opta por um registo contido, onde a verdade nunca é imediata nem confortável, e onde a moralidade das personagens se revela ambígua. O peso da culpa, do medo e da proteção familiar atravessa todo o romance, conferindo-lhe uma densidade que ultrapassa o simples enigma criminal. Gostei!

Sepúlveda, Luís e Cever (2025). História de Uma Gaivota e do Gato Que a Ensinou a Voar. Lisboa: Porto Editora.

 Adlam, Carol (2025). A Detetive Russa. Alfragide: Edições ASA II.

Jónasson, Ragnar (2024). Morte no Sanatório. Lisboa: TopSeller.

"Akureyri, Norte da Islândia, 1983

Outrora um hospital dedicado ao tratamento da tuberculose, o Sanatório de Akureyri é agora assombrado apenas pelos fantasmas do seu passado. Uma única ala permanece aberta, que se dedica a investigação científica, albergando seis funcionários: dois médicos, três enfermeiras e o zelador.

Quando Yrsa, uma das enfermeiras, é brutalmente assassinada, torna-se evidente que a morte nunca abandonou aquele lugar. É aberta uma investigação em torno dos cinco suspeitos, mas o caso é rapidamente encerrado.

2012

Helgi Reykdal, um jovem criminologista, decide regressar à Islândia após lhe ser oferecido emprego na polícia de Reiquiavique, no seguimento da reforma de Hulda Hermannsdóttir, uma das investigadoras responsáveis pelo caso de Yrsa. Embrenhando-se cada vez mais no passado, Helgi decide tentar encontrar os antigos suspeitos. o que encontra, no entanto, é uma teia terrível de segredos, traições e mentiras."

Jónasson, Ragnar (2025). O Misterioso Caso da Escritora Desaparecida. Lisboa: TopSeller.

Montes, Rafael (2014). Dias Perfeitos. Lisboa: Companhia das Letras.

"Téo é um solitário estudante de Medicina que divide o seu tempo entre cuidar da mãe paraplégica e investigar cadáveres nas aulas. Durante uma festa, conhece Clarice. Obcecado por ela, começa então uma aproximação doentia, que o leva a tomar uma atitude extrema que estabelece entre o casal uma rotina repleta de tortura psicológica e sordidez.

Dias Perfeitos é uma história de amor, sequestro e obsessão."

Dias Perfeitos, de Raphael Montes, é um romance que confirma o autor como uma das vozes mais eficazes da literatura brasileira contemporânea no domínio do suspense psicológico. Montes não escreve com intenções pedagógicas nem morais; o seu propósito é claramente o entretenimento, e cumpre-o de uma forma muto bem conseguida. A narrativa é conduzida por uma escrita ágil, envolvente e calculada, que transforma o romance num verdadeiro page-turner, mantendo o leitor num estado constante de inquietação e expectativa.

Neste livro, Raphael Montes constrói uma história onde o terror psicológico se cruza com a obsessão, o amor distorcido e o desespero. Acompanhamos Téo, um estudante de medicina reservado, metódico e socialmente isolado, cuja vida se resume às exigências académicas e aos cuidados prestados à mãe, Patrícia, uma mulher dependente de uma cadeira de rodas e totalmente subordinada ao filho nas tarefas mais íntimas do quotidiano. Este contexto inicial, marcado por uma rotina opressiva e por uma relação ambígua de dependência, prepara o terreno para a progressiva perturbação emocional do protagonista.

O encontro com Clarice, forçado por uma situação banal, um churrasco ao qual Téo é obrigado a comparecer, funciona como o elemento catalisador da narrativa. Clarice não corresponde a um ideal convencional de beleza, mas a sua inteligência, espontaneidade e diferença face ao universo fechado de Téo despertam nele uma obsessão avassaladora. A partir desse momento, o romance mergulha numa espiral de comportamentos extremos, em que o leitor assiste, com desconforto crescente, à transformação psicológica do protagonista e à normalização do absurdo e da violência no seu discurso interior.

Um dos grandes méritos de Dias Perfeitos reside precisamente na construção da voz narrativa. Raphael Montes consegue colocar o leitor dentro da mente de Téo, obrigando-o a acompanhar o seu raciocínio frio e aparentemente lógico, mesmo quando as suas ações se tornam moralmente inaceitáveis. Esta proximidade cria um efeito perturbador: não há julgamentos explícitos, apenas a exposição crua de uma mente obsessiva que confunde amor com posse e cuidado com controlo.

O autor constrói uma narrativa tensa, claustrofóbica e eficaz, onde o desconforto psicológico é mais relevante do que o choque explícito. Dias Perfeitos não pretende oferecer respostas nem lições; o seu impacto reside na capacidade de envolver, inquietar e prender o leitor até à última página. 

 Dillies, Renaud e Padula, Grazia La (2017). Jardim de Inverno. Lisboa: Kingpin Books.

"A gota de água. O transbordar do copo. Ou como o gotejar periódico e crescente vindo do andar de cima levará Sam, um jovem barman de um clube de jazz, a conhecer um velho afável, mas aparentemente senil. Poderá ser ele, porém, o providencial jardineiro das coisas simples e belas que Sam negligenciou durante tanto tempo?

Um relato invernoso feito de cruéis abandonos, adiados reencontros e chuvosos recontros, e de uma rotina aparente capaz de encerrar, afinal, inusitadas revelações. Inusitadas e belas como um jardim."

Campaniço, Carlos (2025). A Cinco Palmos dos Olhos. Lisboa: Casa das Letras.

"Pouco depois do 25 de Abril, os trabalhadores rurais do Sul ocupam a terra dos latifundiários para quem trabalharam como escravos ao longo de décadas. Em Aldeia Velha - o lugar onde decorre a acção deste romance - a sociedade depara-se de repente com as mudanças criadas pela Reforma Agrária, mas também com as consequências do fim da Guerra Colonial e as novas liberdades trazidas pela Revolução.

Veremos, por isso, como reagem os que perderam as propriedades (e se insurgem ou resignam com a situação) e os que continuam a trabalhar de sol a sol, embora agora para seu próprio sustento. E também os que, depois de terem lutado anos pela democracia, são agora membros do Partido e ocupam funções de relevo, ou os que acreditaram no mundo perfeito e veem os seus sonhos esfarelar-se todos os dias. Mas há também coisas que nunca mudam, por mais que os tempos tenham mudado: a bisbilhotice, a mentira, a má-língua, a maldade, o sofrimento.

Num romance em que a verdadeira personagem é a própria aldeia - na qual o bulício das vidas individuais funciona como uma espécie de música de fundo - é curiosamente o carteiro - aquele que passa em todas as ruas e portas - o elo de ligação entre o padre, o merceeiro, o médico, a amante, o corno, o ricaço, o presidente da Junta e muitos outros, trazendo-nos a forma como cada um assimila os novos tempos e perspectiva o futuro. Porém, o muito que este homem cala é talvez aquilo que mais importa.

Carlos Campaniço, no seu estilo inconfundível e uma linguagem que é um tremendo veículo sensorial, oferece-nos com A Cinco Palmos dos Olhos mais uma obra profundamente original."

A Cinco Palmos dos Olhos, de Carlos Campaniço, é um livro que se constrói na delicada fronteira entre a intimidade das personagens e a memória coletiva de um país em transformação. Situado na pequena Aldeia Velha, espaço simbólico e concreto nos confins de um Portugal rural do pós-25 de Abril, o romance revela-se menos interessado nos grandes gestos históricos do que nos seus ecos silenciosos, aqueles que se infiltram na vida quotidiana de quem ficou à margem da mudança.

Campaniço demonstra uma notável capacidade de observação humana. Cada personagem surge desenhada com rigor e empatia, carregando consigo segredos, traumas antigos, marcas de pobreza material e afectiva, mas também uma obstinada vontade de sobreviver. Não há aqui figuras idealizadas: há homens e mulheres imperfeitos, frágeis, por vezes duros, que aprendem a viver com aquilo que lhes foi dado ou retirado. É precisamente nessa imperfeição que o romance encontra a sua força, permitindo ao leitor reconhecer-se nos silêncios, nas culpas e nos afectos contidos.

A Aldeia Velha funciona como microcosmo de um país que acorda lentamente para a liberdade, mas que continua preso a estruturas sociais, económicas e emocionais profundamente enraizadas. O Portugal que emerge destas páginas é um território de contrastes: entre a esperança e o desencanto, entre o desejo de mudança e o peso da tradição, entre a proximidade física das pessoas e a distância emocional que tantas vezes as separa, esses “cinco palmos” que dão título ao livro e que sugerem tanto intimidade como incomunicabilidade.

A escrita de Carlos Campaniço é contida, mas carregada de densidade emocional. Não cede ao sentimentalismo fácil nem à nostalgia excessiva; antes opta por uma linguagem precisa, que confia no não dito e no ritmo lento da narrativa. O tempo do romance é o tempo da aldeia e da memória: pausado, circular, atento aos pequenos gestos que revelam mais do que longos discursos.