Histórias Soltas Presas Dentro de Mim

Carvalho, Rodrigo Guedes de (2009). A Casa Quieta. Leya.

Este livro, que vai sendo narrado por diferentes personagens, permite-nos ter uma perceção do que pensa cada uma delas, pelo que facilmente ficamos íntimos destas personagens tão reais. Salvador, um arquiteto, é casado com Mariana, que se debate, em fase terminal, com um cancro que a vai consumindo. O irmão de Salvador, António, é um antigo combatente, sofre de um trauma de guerra. Todo este enredo triste é tão convincente que somos levados a sofrer com as personagens.

Os capítulos têm sempre o mês a que se referem no início, não seguindo um tempo cronológico linear, com analepses que nos explicam pormenores anteriores, que, curiosamente, sentimos necessidade de ir percebendo.

Com uma escrita oralizante, intimista, Guedes de Carvalho aborda uma temática quotidiana para quem já perdeu para o cancro um ente querido, de forma tão real que conseguimos sentir a dor das personagens, as suas dúvidas mais comezinhas e as suas considerações mais comuns.

Passo a ler algumas passagens demonstrativas do poder das palavras de Guedes de Carvalho:

“É então isto a morte. Abrires os olhos à espera de uma revelação e esbarrares no nada.” (Pág. 9)

“Havia um relógio de parede que nunca funcionou mas de que gostávamos como se funcionasse, como se tivesse préstimo. Eram as nossas coisas. Agora são coisas.” (pág. 247)

Tu eras (…). Tu eras as luzes acesas. Eras uma casa à minha espera. (…) A fechares o mundo lá fora”. (Pág. 247)

“Filhos, doutor, (…) levam o que temos de melhor sem nunca nos devolverem, ainda que esperemos, (…)”

“Um bebé é só mais uma pessoa que vai morrer. Havemos de cuidar dele, de o entreter, de lhe comprar roupa e dar a papa, de o levar à escola, de o levar ao dentista. Ele há-de estudar, tirar boas ou más notas, vestir-se sozinho (…), tirar a carta, abrir guarda-chuvas e rir das tempestades, rebolar-se na cama com outros corpos igualmente frescos secos firmes robustos, consultará as pautas de notas afixadas, irá festejar a passagem de ano, há-de abrir e oferecer presentes, dizer amo-te e sofrer por amor. (…) Um bebé é só mais uma pessoa que vai morrer.” (pág. 242).

Célia Gil

Pedro, João Ricardo (2012). O Teu Rosto Será o Último. Alfragide: Leya.

Prémio Leya 2011, O Teu Rosto Será o Último, de João Ricardo Pedro, é um livro que nos conta a história de uma família que, sem ser uma história linear, pois trata-se de três gerações, que vão sendo retratadas de forma alternada, encaixam-se todas no final, através de uma personagem que serve de elo de ligação entre elas, Duarte, uma criança. Uma família marcada por longos anos de ditadura, pela revolução de abril, pela repressão política e pela guerra colonial.

Em traços muito gerais, tudo começa com Augusto, o avô de Duarte, um médico que compra uma casa na Gardunha, entre o Fundão e Alpedrinha e que aí se estabelece (curiosamente, a certa altura é explicado que Gardunha quer dizer “refúgio, ou esconderijo. Em árabe”). Compra a propriedade a um amigo, Policarpo, que segue o seu sonho de viajar pela Europa e lhe vai escrevendo cartas que ele guardará na sua biblioteca. Estas cartas serão, mais tarde, lidas pelo próprio neto, o Duarte, ajudando a formar a sua personalidade.

António, o pai de Duarte, teve, por sua vez, uma vida de sacrifício, fez duas comissões em África e conheceu a madrinha de guerra, que havia de ser a mãe de Duarte, numa livraria.

Duarte, uma criança dotada de um grande talento, um pianista precoce e prodigioso, cresce no meio destas histórias, das cartas de Policarpo ao avô, de tragédias familiares, da morte do seu amigo Índio, da doença da mãe, e cresce nele uma revolta que o deixa de costas voltadas para o piano. Nem o médico o consegue ajudar a resolver esta incompatibilidade:

“Depois de um longo silêncio, o médico perguntou-lhe se, quando ouvia essas músicas tocadas por outros pianistas, experimentava a mesma sensação.

Duarte respondeu que nunca ouvia música. Não tinha discos. Não ia a concertos.

O médico perguntou-lhe se gostava de música.

Duarte não soube responder.

O médico perguntou-lhe porque começara a tocar piano.

Duarte disse: “Não fui eu que comecei a tocar piano. Foram as minhas mãos.”

Se ainda não leu, não pode deixar de conhecer esta família, os episódios hilariantes, contados com um grande sentido de humor, bem como os dramas que constituem a vida de tantos portugueses. Um romance a não perder, O Teu Rosto Será o Último, de João Ricardo Pedro.
Célia Gil

Márai, Sándor. As Velas Ardem até ao Fim. Lisboa: Dom Quixote. 2001.

Uma obra traduzida por Mária Magdolna Demeter, As Velas Ardem até ao Fim de Sándor Márai, lê-se num ápice. Além de pequeno, prende o leitor, que quer saber a história de dois amigos, Konrád e Henrik, que se reencontram na velhice.

Henrik, um velho general que vive num castelo recôndito e decadente, na Hungria, aguarda ansiosamente o regresso do amigo de longa data e recorda os tempos passados, a sua família, a forma como acolheram Konrád, até à sua partida inesperada para os trópicos. Espera ver esclarecidas algumas dúvidas que não o deixarão descansar em paz, dúvidas que apresenta com laivos de uma vingança decorrente de traição. O seu melhor amigo não o tinha apenas traído com a esposa, tinha, sobretudo, traído a sua amizade, a cumplicidade as vivências que tiveram, de quem cresceu e formou a sua personalidade em conjunto, de quem foi dependente, de quem amou profundamente. Precisava compreender por que razão Konrád o quisera matar, durante uma caçada, e por que não o fizera.

O momento do reencontro, 41 anos depois, descrito como: “Era o momento em que a noite se separa do dia, o mundo de baixo do mundo de cima. (…) É o último segundo em que a profundidade e a altura, a luz e a escuridão, tanto universal como humana, ainda se tocam (…)”, foi um momento marcado por longos silêncios, pelo monólogo de Henrik, a que Konrád responde no seu silêncio, por recordações dolorosas, pela reflexão sobre o valor da amizade, os segredos, a solidão decorrente do afastamento, a desilusão ante a “fuga” inesperada e a noção da inutilidade do ciúme, da vingança e dos remorsos. Uma longa conversa, em que “As Velas Ardem até ao Fim”. Um livro de Sándor Márai que não pode deixar de ler.

Célia Gil

Szabó, Magda. A Porta. Cavalo de Ferro.

Um romance escrito pela húngara Magda Szabó, traduzido por Ernesto Rodrigues, conta-nos a estranha história de uma relação entre duas mulheres – a patroa, jovem escritora e a sua empregada, Emerence, já idosa.

Quando contrata Emerence, Magda percebe que ela é diferente das outras empregadas. É ela que sujeita a patroa a um exame que a fará perceber se quer ou não trabalhar para Magda. Aliás, chega a afirmar “Não lavo a roupa suja de qualquer um”.

É ela que estabelece as regras.

Emerence é dura, rude, fria e enigmática, mas também muito trabalhadora, atenta, e surpreendentemente dedicada. É esta personalidade que faz com que seja respeitada e até temida pela vizinhança.

Da sua vida pessoal, nada dá a saber, mantendo o seu passado em segredo, a sua vida fechada a sete chaves, atrás de uma porta que não abre para ninguém.

Apesar da aparente impossibilidade de se entenderem, Magda e Emerence, dadas as suas diferenças (Magda é escritora, Emerence não lê, nem sequer jornais; Magda é religiosa, Emerence despreza a religião; Emerence não compreende o emprego de Magda enquanto escritora, pois, segundo ela, um emprego era algo que exigia esforço físico), não conseguimos deixar de ficar surpreendidos, perturbadoramente fascinados, quando percebemos a forte relação existente entre elas.

Magda chega a dizer “Segui-a com os olhos perguntando-me porque se agarrava a mim, quando era tão diferente dela, não percebia do que ela gostava em mim. Eu já escrevia, era ainda jovem, não analisara a fundo até que ponto a paixão é um sentimento lógico, mortal, imprevisível…”

O certo é que, aos poucos, estabeleceu-se entre elas uma amizade, ainda que comandada por Emerence, que vai dizendo até onde esta amizade pode ir.

Até o cão de Magda é a Emerence que obedece, é a ela que vê como dona. O magnetismo que tem com o cão, a quem deu o nome de Viola, é o mesmo com que atrai Magda para a sua vida, para o seu mundo secreto, para a sua porta.

O seu passado é desvendado aos poucos, como se também não quisesse ser dado a conhecer.

A Porta é um romance escrito na primeira pessoa, com laivos de autobiografia, onde a própria Magda Szabó nos fala desta amizade e dos erros que considera que vai cometendo. Um romance imperdível. Este é o meu conselho de leitura.

Célia Gil

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Dulce estava consciente de que a vida galgava a um ritmo alucinante. Entre milhares de tarefas diárias, sentia se, no entanto, só. Na sua luta diária, tantas vezes incompreendida, onde criara o hábito de corresponder ao que queriam dela - ia às compras, preparava as refeições, arrumava, limpava, tratava da roupa, dos horários e... esperava. Aprendeu a esperar calada, porque tudo o que espontaneamente dizia, era erroneamente interpretado. E ai dela se ousasse queixar-se! Não fazia nada de mais, tomara muita gente! Tinha uma vida de rainha! E todos os dias as tarefas de todos os dias se repetiam ao som dos ponteiros de um relógio inimigo e imparável.

Dulce aprendeu a calar-se, a consentir, a assentir. Porém, aos poucos, foi deixando de ser, até se esvaziar qual autómato que se limita a responder a vozes de comando, uma boneca de trapos cada vez mais velha e inútil.

Os olhos foram apagando o brilho. As lágrimas secaram, deixando um olhar baço de desamor. Os seus olhos ainda seguiam o rasto do afastamento dos que amava. Afastavam-se sob falsos pretextos, vivendo vidas paralelas, onde ela deixara de pertencer, onde fora remetida ao mesmo valor dos objetos da casa.

Deixara de ser, de se pertencer. Apagara-se-lhe a sede de viver, de sorrir com as pequenas coisas, de chorar com outras tantas. A porta fechava-se-lhe irremediavelmente por fora e por dentro e o lugar que habitava na alma fora escurecendo até deixar de o ver, de o sentir, de o temer nas suas penumbras, onde a ausência de tudo são paredes vazias de encontro às quais a alma embate.

E se o coração ainda lhe bate, é porque tenta ignorar e não se consciencializa da ausência de vida que arrasta.

Dulce, numa vida tão amarga quanto a demência. Mais amarga que a demência, porque lhe resta uma lucidez que a faz continuar a ter consciência da sua degradação, do seu não eu.

Célia Gil

Um romance duro, que nos faz questionar a vida, as escolhas, os caminhos que seguimos e as motivações que lhe são inerentes.

Kafka, Franz. A Metamorfose. Barcarena: Editorial Presença, 1996.

Gregor, um caixeiro viajante que trabalhava muito, passando diariamente por imensas provações (“martírio das viagens impostas”, “preocupação de apanhar as ligações do comboio”, as refeições más e irregulares”, “um relacionamento humano instável” e muitas outras situações que nos levam a alguém desgastado por uma vida entregue ao trabalho), acorda como um inseto.

Tenta levantar-se para cumprir a sua rotina diária, mas não consegue. Pensa apenas em como dizer ao patrão que não conseguirá, pela primeira vez, cumprir com as suas obrigações. Um trabalho que mantém devido ao seu sentido de responsabilidade para com a família, que vive às suas custas. Mesmo na situação em que se encontra, tenta e pensa em como poderá levantar-se da cama e ir trabalhar. Perante o gerente, que vai lá a casa ver o que se passa e o porquê daquele atraso que nunca ocorrera antes, Gregor insiste que levará mais tempo, mas levantar-se-á, não admitindo a sua perfeita incapacidade para o fazer.

Desiste, quando vê que não consegue dar a volta à situação. Entristece-se quando ouve a família conversar sobre o orçamento familiar e o que terão de realizar para fazer face às dificuldades inerentes ao problema de Gregor. Sente-se completamente inútil.

Apesar desta metamorfose física exterior, esta animalidade que lhe impõe limites, permanece humano consciente, o que lhe permite conhecer melhor os pais e irmã. Tornado parasita, desmascara o parasitismo em que vivia a sua família, às suas custas. Através deste aprisionamento num animal – metáfora do inútil – liberta-se da vida que levava e, não sabendo lidar com ela, caminha para a fatalidade.

Esta é a minha sugestão de leitura, “A Metamorfose” de Franz Kafka, em que sou a Célia Gil

Welch, Wendy (2012). A Minha Pequena Livraria. Lisboa: Clube do Autor

Hoje convido a entrar numa mansão eduardiana, um lugar mágico, que é uma pequena livraria de livros em segunda mão, que constituiu o sonho de Jack Beck e Wendy Welch, um sonho concretizado pelo casal, mais cedo do que previam. Vai, com toda a certeza, deixar-se surpreender pelo ambiente familiar, acompanhado de um chá, sob o olhar atento de dois gatos belíssimos. Aqui conhece uma história e, em troca, tem a possibilidade de dar a conhecer a sua.

Poderia, com efeito, ter sido, logo à partida, um sonho concretizado com sucesso, não fosse o local escolhido uma pequena cidade mineira na Virgínia, no interior dos Estados Unidos, na qual estes novos habitantes eram olhados com desconfiança e vistos como responsáveis por um projeto falhado.

Numa altura de recessão, onde se compra tudo pelo ebay, onde se começa a substituir o livro de papel por ipads, e-books e kindles, só quem fosse realmente louco pensaria em abrir uma livraria de livros usados. A acrescer a estes entraves, estava ainda o facto de não serem dali e, como tal, serem vistos como intrusos.

Afinal, os sonhos dão muito trabalho – havia uma série de batalhas a serem travadas por este casal: onde arranjar os livros, se tinham gasto tanto dinheiro na casa? Como cativar potenciais clientes, num local onde eram vistos como forasteiros? Como deixar de ser invisível e adquirir projeção enquanto negócio? Como passar a pertencer àquela cidade e não apenas integrá-la?

Termino este convite com a leitura de uma das muitas passagens de que gostei:

“Os livreiros, pelo menos até conseguirem ser replicados online, são o motivo por que as pequenas livrarias ainda existirão mesmo depois do último leviatão desaparecer, arpoado por um e-reader. As livrarias físicas são pontos de convergência para os espíritos e intelectos humanos. Os e-readers e as livrarias on-line não nos permitem contar a história por trás da compra de um determinado livro… Quando nos escutamos validamo-nos uns aos outros.”

Esta sugestão de leitura foi feita por mim, que sou a Célia Gil e que também tive o privilégio de ter tido, numa determinada fase da minha vida, uma pequena livraria. Não deixem de ler A Minha Pequena Livraria, de Wendy Welch.

Brontë, Emily. O Monte dos Vendavais. Lisboa: Editorial Presença, 2009.

Tudo começa em 1801, com a chegada de Lockwood, um novo inquilino, à Herdade dos Tordos, para passar uma temporada nos ares do campo. Este dirige-se então à propriedade do Monte dos Vendavais, com o intuito de conhecer e falar com o Sr. Heathcliff sobre o aluguer da casa.

Acaba por se ver confrontado com pessoas que de hospitaleiras têm muito pouco, num ambiente hostil, onde reinam ódios antigos e mistérios. Devido a um temporal, é obrigado a passar a noite no Monte dos Vendavais, uma noite que não esquecerá, pois o quarto onde ficou a dormir está estranhamente repleto de livros assinados por Catherine Earnshaw. Acaba por sonhar com esta, um sonho tão real, que chega a ponderar ter visto o fantasma dela a bater-lhe na janela para entrar no quarto. Deste sonho e perante a reação de Heatcliff ao contar-lho, tira a ilação da existência de um passado misterioso que o enche de curiosidade.

Ao regressar à Herdade dos Tordos, Lockwood solicita à governanta, Nelly, que lhe conte a história de Heathcliff. É com Nelly por narradora, que nós, leitores, somos conduzidos à estranha história passada de Heathcliff e Catherine e que estará na origem da hostilidade que se vive no Monte dos Vendavais.

Nelly conta-lhe que Heathcliff foi adoptado pelo Sr. Earnshaw (pai de Catherine e Hindley) e logo se tornou inseparável de Catherine e odiado por Hindley. Apesar de apaixonada por Heathcliff, Catherine acaba por casar com Linton e este facto leva ao desaparecimento de Heathcliff.

Este, volta, mais tarde, para se vingar.

Terá Heatcliff conseguido o que queria? Até onde poderia ir a sua vingança?

Não deixe de ler este livro, um clássico da literatura, envolvente, de um realismo perturbador. Se espera um romance com pessoas perfeitas, heróis típicos, desengane-se. São os seus defeitos e as suas atitudes, que tornam estas personagens tão surpreendentes.

Gilbert, Elizabeth (2006). Comer, Orar, Amar. Lisboa: Bertrand Editora.

Ao fazer 30 anos, Liz Gilbert, apesar de ter tudo o que uma mulher americana moderna deveria querer: um marido, uma casa de campo e uma carreira de sucesso, não se sentia feliz, passando horas a chorar.

Este livro é sobre a vida da própria autora, que acabou por pedir o divórcio para se reencontrar. Apreciadora de boa comida, descrente e infeliz no campo amoroso, Elizabeth resolve fazer o que quer: deixar tudo, vender à sua Editora um livro que iria escrever, para empreender uma viagem de um ano a Itália, onde procurou o prazer de comer; depois à Índia, onde indagou a sua fé e finalizaria na Indonésia, em Bali, onde esperava encontrar o seu equilíbrio, o seu eu, através do amor.

O livro é, então, dividido em três partes, uma dedicada a cada país que Liz determinou visitar.

Começou por Itália, onde se dedicou à aprendizagem da língua italiana, que já antes começara a aprender e que constituía uma paixão e ao prazer de comer, prazer hoje tantas vezes negado (para não engordar). Em Itália redescobre o prazer de estar viva e sai da depressão em que se encontrava.

Na segunda parte, passada na Índia, Liz passa por um momento mais introspetivo, num país que, apesar de precário, possui uma fé inabalável, procurando, na fé, respostas às suas questões pessoais.

Na Indonésia, terceira e última parte, procura o seu próprio equilíbrio. Aí encontra Felipe, um homem brasileiro, pelo qual se apaixona. Encontrará Liz em Felipe o seu equilíbrio?

Não deixe de empreender esta viagem que, de algum modo, nos leva a questionar se não seremos nós responsáveis pelas escolhas e decisões que vamos fazendo ao longo da vida, pela nossa própria vida e felicidade? Porquê esperar que a dor passe sem mexer uma palha? Não conseguiremos nós resolver os nossos conflitos interiores e ultrapassar as mágoas?

Esta é a minha sugestão de leitura.

Célia Gil

Maria sabe que o pai tivera razão. Como todos os pais. Como quase todos os pais. Como tão sabiamente o seu sabia ter.

Olhando para trás, vê levitar, fora do tempo e do espaço, um tempo que se esfuma na memória e, pela névoa do seu olhar, consegue ainda vislumbrar, muito para lá de qualquer tempo, os seus próprios olhos cor de terra molhada, muito abertos, muito despertos, curiosos de vida. Olhos de criança, no tempo em que os sonhos ainda são pássaros a pousar no ombro e onde não mora a solidão e a ausência.

Não sabe bem quando uma névoa toldara o brilho dos seus olhos grandes. Provavelmente, o mundo era demasiado grande e seria tão fácil perder-se nele…

Tem muito presente a voz do pai a sonhar-lhe futuros risonhos, a afagar-lhe o rosto com uma mão de amor, a aspereza e rigor do que dizia a traçar-lhe hipóteses de percursos de vida, a intransigência e a exigência a erguer-lhe a face ante as maiores dificuldades, para que as pudesse ver bem de frente e deixar de as temer.

Fora uma criança teimosa e arredia. E fora essa marca da sua personalidade que, na adolescência, a levara a decidir que não queria mais continuar a estudar. Os pais não tinham estudado e tinham conseguido singrar na vida, exercer a sua profissão, sem nunca terem passado por grandes dificuldades.

Apesar de a sua decisão ter sido uma mão fria e certeira numa bofetada no coração dos pais, a reação não foi a que esperava. Não houvera gritos, ameaças, nada…E isso, de certa forma, tinha-a deixado apreensiva. Afinal o que esperariam eles dela? Estariam já à espera do seu fracasso? Seria mesmo incapaz de prosseguir e a sua decisão não constituía mais um capricho?

Porém, quando menos esperava, quando já nem esperava, o pai, que tão sabiamente sabia ter razão, teve uma conversa com ela.

- Maria, estás a tomar uma decisão que condicionará todo o teu futuro. Por isso, terás de pensar muito bem e não decidir nada de ânimo leve. Entre nós, desde o momento em que fomos pais, houve um pacto. Um pacto de amor, o de zelarmos por ti, pelo teu futuro, pela tua felicidade. E, para fazer face a esse futuro, é preciso adquirir conhecimento. Se aceitarmos a tua decisão sem nada ponderar, estamos a aceitar e a compactuar com a tua desilusão futura, com o ser frágil e inábil em que te tornarás. Por outro lado, se nos opusermos de forma radical, como provavelmente estarias à espera, acabarás por fazer o mesmo: nada. Nada por ti. Acabarás por reprovar, na tua decisão contrariada. Se continuarmos o braço de ferro, voltarás a reprovar até provares que a decisão de abandonar os estudos é a mais sensata.

Não queremos que desistas de ti, não queremos que quebres o pacto que fizemos desde que nasceste: lutar pelo que é sempre o melhor para ti. Não seremos nós a quebrá-lo. Gostaríamos que também não o fizesses. Preocupamo-nos contigo. Estaremos aqui para te ajudar a levantar quando algum obstáculo te derrubar. Mas, queremos, sobretudo, que aprendas a levantar-te sozinha. Só tu poderás escolher entre ficar na escuridão do charco em que caíres ou te reergueres para renasceres para a vida. E há tanta gente que vive toda a vida nesse charco…Não foi esse o nosso pacto.

Entendia, agora, muito bem o que o pai lhe tentara dizer. Afinal, eles só queriam que nos seus olhos cor de terra molhada continuasse a morar o brilho da curiosidade e a sede do saber. As palavras do pai foram decisivas nas suas escolhas, no seu percurso de vida. Reconhecia que o pai, que tão sabiamente o sabia ser, ter-lhe-ia facultado a chave da vida.

Pensativa, Maria olhava o horizonte, um horizonte com percalços. Quem os não tem? Mas era, com efeito, um horizonte com história, com futuro, com o presente que sonhara para si. Soubera cumprir o pacto de amor.

Célia Gil

Gonzaga, Manuela (2009). Maria Adelaide Coelho da Cunha: Doida Não e Não!. Lisboa: Bertrand Editora.

De um grande rigor histórico, documentado de forma precisa, este romance aborda a história de Maria Adelaide Coelho da Cunha, filha e herdeira de Eduardo Coelho, fundador do Diário de Notícias. Casada com o administrador deste jornal, Alfredo da Cunha, ela e o marido ocupavam um lugar de prestígio na sociedade da época, organizando grandes festas, onde Maria Adelaide, uma mulher de uma elegância exemplar, representava e declamava textos do marido. Nestas festas recebiam nomes notáveis da cultura do seu tempo, de entre os quais Oliveira Martins, Ramalho Ortigão, Eça de Queirós, Teófilo Braga e Antero de Quental.

Viajavam juntos, com alguma frequência, para o estrangeiro e, mesmo, por Portugal, onde conheceu um pouco de todo o país, como Tomar, Coimbra, Penacova, Abrantes, Lousã, Pedras Salgadas, Oliveira de Azeméis, Entre-os-Rios, Viseu e Fundão.

Apesar desta vida de azáfama e boémia, Maria Adelaide não era feliz e ressentia-se com as atitudes pouco delicadas do marido, homem seco e arrogante.

Maria Adelaide acaba por se apaixonar pelo seu motorista, Manuel Cardoso Claro, que a admirava pela sua bondade, sempre cuidadosa e vigilante com o bem-estar dos seus serviçais, acabando, em 1919, por prescindir de toda a sua riqueza, palácio lisboeta, fortuna e vida social para fugir com ele para Santa Comba Dão, passando a ter uma vida modesta e simples, muito diferente da que tivera até então.

Porém, o seu romance idílico não durou muito, pois Alfredo da Cunha cedo descobriu onde ela se encontrava e a mandou ir buscar, com o filho e um agente da polícia de investigação.

Onze dias depois da fuga, Maria Adelaide era internada pelo marido no Hospital Conde de Ferreira, no Porto. Era mais fácil dá-la como louca para justificar as suas atitudes perante a sociedade, do que aceitar as suas decisões, que constituíam um escândalo para a época.

Maria Adelaide consegue, ainda, numa determinada ocasião, fugir do manicómio e recolher-se numa aldeia do concelho de Castro Daire, com Manuel Claro, onde foi muito bem tratada pela família deste. Mas também aí o marido a descobriu.

Foi, então, no regresso ao Conde de Ferreira, que se viu encarcerada num quarto minúsculo, sem poder fazer rigorosamente nada e onde desejou, muitas vezes, a morte, que seria menos cruel do que a vida que arrastava naquele quarto, onde ficaria presa durante muito tempo. Quanto a Manuel Claro, foi preso por rapto.

Alfredo da Cunha, o marido, facultou toda a documentação necessária para constar de um livro sem autoria, Infelizmente Louca, que contou com atestados dos médicos Júlio de Matos, Egas Moniz e Sobral Cid, bem como com vários depoimentos (alguns deles falsos) que instigariam no público uma onda de solidariedade para com o marido abandonado.

Mas Maria Adelaide é uma mulher forte, que de doida tem muito pouco. São as suas convicções que não a deixam desistir.

Terá ela conseguido libertar-se do cárcere a que foi sujeita pelo seu “crime de amor”? Até que ponto, na época, os manicómios não serviam para “calar” todos os que ousassem seguir padrões de comportamento considerados reprováveis nas famílias influentes da época?

Uma história com história, fascinante e envolvente, que documenta a desigualdade de género, a coragem de uma mulher que segue as suas paixões e convicções, um exemplo de coragem, que não aceita o destino que lhe foi traçado pelo marido e que ergue a sua voz para dizer Não, "Doida Não e Não!”.

Célia Gil

Manuela Gonzaga tem uma marca muito forte no campo das biografias – de que esta é uma referência exemplar. A autora, presença igualmente reconhecida na literatura juvenil, no romance, nos contos e até no ensaio, é natural do Porto. Tem diversas obras publicadas que vão desde o romance histórico (Jardins Secretos de Lisboa) à primeira e única biografia de António Variações, referenciada em Estudos Portugueses em várias universidades. A sua obra está traduzida e editada em francês pela Poisson Volant. Historiadora com o grau de mestre em História pela Universidade Nova de Lisboa, Manuela Gonzaga tem quatro filhos e três netos. Paralelamente, tem erguido a sua voz pela causa animal e pela causa ambiental, dedicando-se igualmente a atividades no campo dos direitos humanos.

(https://acriticoblog.wordpress.com/2018/01/15/doida-nao-e-nao-manuela-gonzaga/)