Pés de Barro, romance de estreia de Nuno Miguel Silva Duarte e vencedor do Prémio LeYa 2024, transporta-nos para o Portugal dos anos 60, mergulhando-nos no ambiente de Lisboa durante a construção da Ponte Salazar — hoje 25 de Abril — e nas partidas dos jovens para a guerra colonial. Este cruzamento entre progresso técnico e opressão política confere à narrativa uma força particular, tornando-a simultaneamente verosímil e emotiva.

O protagonista, Victor Tirapicos, é um jovem serralheiro que observa de perto a transformação da cidade e o peso das decisões do regime. Ao seu lado, circula um conjunto de personagens que dão vida ao retrato social da época: operários, vizinhos, familiares e figuras que, embora discretas, marcam profundamente o leitor.

Entre elas, destaco Dália, a jovem muda que vive no mesmo pátio. Incapaz de articular palavras, comunica através de um som muito próprio — um ruído gutural e quase musical que se repete sempre que quer pronunciar-se. Esse detalhe, longe de ser apenas uma curiosidade, transforma-se num poderoso recurso narrativo: Dália “ouve o mundo” com uma sensibilidade rara e, com o seu som, interrompe ou sublinha momentos-chave, como se fosse uma espécie de comentário subtil e não verbal à vida que decorre à sua volta.

A escrita de Nuno Duarte combina realismo social com ironia afiada, expondo as contradições de um país que ergue uma ponte monumental enquanto envia os seus jovens para uma guerra longínqua. A narrativa alterna entre momentos de humor e de dureza, e é justamente nessa tensão — entre a grande História e as pequenas histórias — que reside a sua riqueza.

Pés de Barro é, assim, muito mais do que uma obra sobre o passado: é um espelho de um tempo em que as promessas de modernidade coexistiam com um regime que sufocava a liberdade. A ponte que atravessa o Tejo acaba por ser também a ponte que liga o sonho e a realidade, a esperança e a perda.

Adorei e recomendo vivamente!

Será que este gangue pouco convencional, mas brilhante, irá conseguir apanhar o assassino antes que seja tarde demais? O melhor é nunca subestimar um grupo de velhotes."

Um thriller irresistível que promete causar muitos calafrios e que será em breve adaptado a filme pela Netflix."

Terminada a leitura de Nós Já Vivemos Aqui, de Marcus Kliewer, confesso: saí dela com sentimentos mistos. Por um lado, a proposta me pareceu intrigante e original. Por outro, achei o livro confuso, com momentos que soaram despropositados e desconexos. E é exatamente sobre essa ambivalência que quero refletir aqui.

Este é um livro que nasceu na internet, mais especificamente no Reddit, e traz consigo a estética do “terror moderno” — carregado de atmosferas densas, realidades distorcidas e uma sensação constante de que algo está profundamente errado, mesmo quando nada é dito diretamente.

A premissa é boa: um casal muda-se para uma cabana isolada, e logo percebe que algo ali não bate certo. Portas que surgem do nada, vizinhos com comportamentos estranhos, eventos que parecem repetir-se... A sensação de paranoia e de perda de controlo sobre a própria realidade é quase palpável. Kliewer trabalha bem essa tensão inicial — mas é na evolução da narrativa que começam os tropeços.

A estrutura do livro é fragmentada, e embora isso seja intencional (talvez para espelhar a desorientação das personagens), acaba por comprometer o envolvimento emocional. Há cenas que parecem inseridas apenas para chocar ou manter o clima de estranheza, mas que não contribuem efetivamente para o desenvolvimento da história. Em certos momentos, senti-me mais confusa do que intrigada, tentando entender se havia algo que eu estava a "perder" — ou se a confusão fazia parte da proposta.

No entanto, ao refletir depois da leitura, percebo que talvez esse seja o ponto: o livro parece mais interessado em evocar sensações (como a angústia, o medo e a alienação) do que em contar uma história com lógica tradicional. Se o lermos como uma metáfora para traumas ou para a perda de identidade, tudo começa a fazer um pouco mais de sentido.

Ainda assim, não posso ignorar que, como experiência de leitura, houve momentos em que o texto me perdeu. A atmosfera é eficaz, sim, mas a execução narrativa deixa a desejar. É um daqueles livros que dividem opiniões: ou se aceita entrar no jogo e flutuar nas entrelinhas, ou se sai da leitura com a sensação de que muito foi prometido e pouco foi entregue.

Estabelece ainda outro paralelo. As cinco histórias que se seguem, embora ambientadas em Manhattan, são herdeiras de Gogol, Tchékov ou até Pushkin, eivadas pela mesma deriva moral, pelo existencialismo, a duplicidade, o vício, o amor ao belo. É também este universo que o autor transporta para o breve romance que encerra este livro: Eve em Hollywood. Aqui, Amor Towles recupera uma das suas grandes criações, Evelyn Ross, que perdêramos de vista em As Regras da Cortesia. A personagem, de estonteante beleza, rasgada por uma profunda cicatriz, reaparece agora em Los Angeles, em 1938. E com ela redescobrimos o noir americano, pisamos o terreno antes trilhado por Chandler - não na pista de um crime, mas como investigadores dos profundos recessos da alma humana. Mesa para Dois é isto, seis contos e uma novela que nos devolvem um dos mais extraordinários escritores americanos contemporâneos, no auge do seu talento narrativo."

Isabel Rio Novo oferece-nos, em A Matéria das Estrelas, uma narrativa profundamente sensível e estruturalmente ousada, que se distingue tanto pela elegância da escrita como pela inteligência da construção narrativa. O romance, centrado na figura do astrofísico Carlos Ribeiro — figura real, pouco conhecida do grande público — é muito mais do que uma biografia ficcionada. É uma meditação sobre a memória, a ciência, a perda e, acima de tudo, sobre o desejo de permanência num mundo em constante desaparecimento.

Um dos aspectos que mais me cativou foi precisamente a estrutura fragmentada, em que diferentes momentos da história se entrelaçam com fluidez. Cada capítulo inicia com uma carta do protagonista aos pais, espécie de fio condutor emocional que nos ancora, mesmo quando o tempo e o espaço da narrativa se tornam mais complexos. Essas cartas, por vezes poéticas, por vezes desesperadas, criam uma intimidade pungente que aproxima o leitor de um homem dividido entre o rigor da ciência e a fragilidade da condição humana.

A alternância entre tempos narrativos — infância, juventude, exílio, últimos anos — obriga-nos a uma leitura atenta e contínua. Não é um livro para se ler aos bocados: o risco de nos perdermos na teia cuidadosamente construída é real. Mas é também esse o seu encanto. Há um prazer quase cinemático em ver as peças encaixarem, à medida que os diferentes planos temporais se refletem e comentam mutuamente.

Isabel Rio Novo escreve com um apurado estilo, que nunca se sobrepõe à emoção. O vocabulário é preciso, a linguagem depurada, mas cheia de subtileza — há silêncios e entrelinhas que dizem tanto como as palavras. Esta contenção é, aliás, uma das grandes forças do livro.

Nesta obra, não há heróis fáceis nem finais redentores. O que encontramos é a tentativa de um homem — e de uma autora — de olhar o passado com verdade, sem o romantizar. O resultado é um romance comovente e exigente, que merece ser lido com a atenção que pede. Um livro que, tal como as estrelas, continua a brilhar muito depois de o fecharmos.

Aconselho, a quem gosta do género.

Este livro segue o estilo característico de B. A. Paris: suspense psicológico com ritmo rápido e reviravoltas. A história gira em torno de uma mulher, Iris, e do seu marido Gabriel, que recebem uma amiga em sua casa — a tal hóspede — e, a partir dessa circunstância, segredos e tensões começam a emergir. A narrativa vai revelando camadas ocultas da vida dos personagens, mantendo o leitor na dúvida sobre em quem confiar.

A leitura é fluída e rápida, o clima de tensão bem construído e considero que houve uma boa exploração de segredos familiares e dilemas morais. O final é surpreendente.

Ainda assim, penso que as personagens tomam, por vezes, decisões pouco críveis.

É um livro leve, ideal para uma leitura rápida em dias de verão.